Dieu-source-matrice absolue, peut - éventuellement - être démontré, mais pas expliqué.

Si tel était le cas la dimension curiosité-moteur disparaîtrait en grande partie et surtout : de par la croyance que nous sommes d'involontaires émergences ( impossible sans qu'il y ait quelque sous-jacent qui nous anime et nous propulse ) nous voilà investis d'une grande responsabilité dans un monde incarné où nous avons capacité d'agir, même si l'action individuelle parait dérisoire. 

Autant pour un avenir général en constante quête de perfectionnement et d'harmonie, que pour le futur personnel de notre ETRE en termes de concordance intégrée. Et rien n'empêche qu'il soit possible - au vu de notre ignorance - de mélanger tant la progression de l'UN que celle de chaque ETRE individuel conscient - et même leur dissolution.

L'idée selon laquelle l'Univers ne peut avoir eu un début, celle qui consiste à croire que les réglages de l'Univers ne proviennent que du hasard ou encore que le passage de l'inerte au vivant est un phénomène naturel, compréhensible et réplicable, apparaissent aujourd'hui comme trois implications de l'inexistence de Dieu réfutées par la science.

Pourquoi notre société n'arrive-t-elle pas à susciter des Mandela ou des Gandhi ?

Le spirituel n'est pas tant une activité, que la manière d'accomplir cette activité, en y attachant une quête de sens. 



 

Personne n’a encore avoué combien il y a eu de victimes. Le directeur de la centrale a été mis en prison, puis relâché. Il est difficile de dire qui était coupable, dans le système qui existait alors. Si des ordres arrivaient d’en haut, qu’étiez-vous censé faire ? Ils procédaient à des essais quelconques. J’ai lu dans le journal que les militaires y produisaient du plutonium pour les bombes atomiques… C’est pour cela qu’il y a eu une explosion…. Pour parler court, il faut se demander pourquoi il y a eu Tchernobyl. Pourquoi cela s’est-il passé chez nous et non pas chez les Français ou les Allemands ?

Des odeurs… Je ne parvenais pas à comprendre pourquoi cela sentait comme ça, au village de Massaly, à six kilomètres du réacteur. Cela sentait l’iode ou un acide… Comme dans un cabinet de radiologie… J’ai dû tirer à bout portant. Une chienne, au milieu de la route, des chiots autour d’elle. Elle s’est jetée sur moi et je lui ai mis une balle. Les chiots me léchaient les mains, jouaient… J’ai dû tirer à bout portant… Et ce chien… Un caniche noir… Je le regrette encore aujourd’hui. Nous en avons rempli une benne entière… A ras bord. Nous l’avons déchargé dans la fosse. C’était, à vrai dire, une fosse profonde. Il y avait des instructions : creuser de préférence dans des endroits élevés, pas trop profondément pour ne pas atteindre les nappes phréatiques, et couvrir le fond d’une bâche en plastique. Mais vous pensez bien qu’elles n’ont pas été respectées à la lettre : il n’y avait pas de plastique et l’on ne se fatiguait pas à chercher des endroits convenables.

Là-bas, on entrait dans un monde fantastique, un mélange de fin du monde et d’âge de pierre. Je percevais tout d’une manière particulièrement aiguë, épidermique… Nous vivions dans des tentes, au milieu de la forêt, à vingt bornes du réacteur. Comme des partisans. On appelait d’ailleurs ainsi les réservistes qui avaient été convoqués comme moi. Des hommes entre vingt-cinq et quarante ans, beaucoup avec une éducation supérieure ou technique. Moi, j’enseigne l’histoire. En guise de fusil, nous avions des pelles. Nous retournions les décharges, les potagers. Dans les villages, les femmes nous regardaient et se signaient. Nous portions des gants, des masques, des tenues de camouflage... Le soleil était chaud... Nous apparaissions dans leurs potagers, comme des diables. Elles ne comprenaient pas pourquoi nous retournions leurs parcelles, arrachant les plants d’ail et les choux alors qu’ils semblaient parfaitement normaux. Les grand-mères se signaient et criaient : “Petits soldats, est-ce la fin du monde ?”

Dans une maison, le four était allumé et une bonne femme y faisait frire du lard. On a approché le dosimètre : ce n’était pas un four, mais un véritable petit réacteur. Ils nous ont invités : "Restez manger un morceau, les gars !" Nous avons refusé. Mais eux : "Nous allons trouver de la vodka ! Asseyez-vous ! Racontez !" Mais que pouvions-nous bien raconter ? Près du réacteur, les pompiers marchaient directement sur le combustible mou. Il luisait et ils ne savaient même pas ce que c’était. Alors, nous autres, que pouvions-nous savoir ?

Nous y allions. Nous avions un seul dosimètre pour une unité entière. Et la radiation n’était jamais la même à des endroits différents : l’un de nous travaillait là où il n’y avait que deux röntgens, et un autre là où il y en avait dix. D’un côté régnait l’arbitraire, comme dans les camps, et de l’autre la peur. Moi, je voyais tout comme de l’extérieur.

Un groupe de scientifiques est arrivé en hélicoptère. Ils portaient des vêtements spéciaux de caoutchouc, des bottes hautes, des lunettes de protection. Comme pour un débarquement sur la Lune… Une vieille femme s’est approchée de l’un d’eux. 

- Qui es-tu ?

- Un scientifique.

- Un scientifique ? Voyez comment il est affublé. Et nous alors ?

[…] J’ai vu un homme dont on enterrait la maison devant ses yeux… (Il s’arrête.) On enterrait des maisons, des puits, des arbres… On enterrait la terre… On la découpait, on en enroulait des couches… Je vous ai prévenue… Rien d’héroïque.

[…] Nous enterrions la forêt. Nous sciions les arbres par tronçons d’un mètre et demi, les entourions de plastique et les balancions dans une énorme fosse. Je ne pouvais pas dormir, la nuit. Dès que je fermais les yeux, quelque chose de noir bougeait et tournait, comme si la matière était vivante. Des couches de terre vivantes… Avec des insectes, des scarabées, des araignées, des vers… Je ne savais rien sur eux, je ne savais même pas le nom de leurs espèces… Ce n’étaient que des insectes, des fourmis, mais ils étaient grands et petits, jaunes et noirs. Multicolores. Un poète a dit que les animaux constituaient un peuple à part. Je les tuais par dizaines, centaines, milliers, sans savoir même le nom de leurs espèces. Je détruisais leurs autres, leurs secrets. Et je les enterrais…

femme dont les sens perçoivent quelque chose, ailleurs, autrement et qui crée à l'intérieur une île tout au fond de son océan, alors les bleus gorgés de mots embrasent l'obscurité et permettent à la lumière de s'évader enfin, ainsi les fragments de vie oniriques, imaginaires et réels se réinventent à chaque regard

Lorsque Dieu se fait homme en Jésus de Nazareth, il entre non seulement dans la finitude de l'homme, mais aussi, par sa mort sur la croix, dans la situation d'abandon de l'homme. En Jésus, il ne meurt pas de la mort naturelle d'un être fini, mais de la mort violente du criminel sur la croix, la mort de l'abandon total de Dieu. La souffrance de la passion de Jésus est l'abandon, le rejet de Dieu, son Père. Dieu ne devient pas une religion pour que l'homme participe à lui par des pensées et des sentiments religieux correspondants. Dieu ne devient pas une loi pour que l'homme participe à lui par l'obéissance à une loi. Dieu ne devient pas un idéal pour que l'homme parvienne à sa communion par un effort constant. Il s'humilie et prend sur lui la mort éternelle des impies et des abandonnés de Dieu, afin que tous les impies et les abandonnés de Dieu puissent communier avec lui. 

C'est pourquoi la foi, partout où elle se transforme en espérance, n'engendre pas le repos mais l'inquiétude, pas la patience mais l'impatience. Elle n'apaise pas le cœur inquiet, mais est elle-même ce cœur inquiet en l'homme. Ceux qui espèrent en Christ ne peuvent plus supporter la réalité telle qu'elle est, mais commencent à en souffrir, à la contredire. La paix avec Dieu implique un conflit avec le monde, car l'aiguillon de l'avenir promis transperce inexorablement la chair de tout présent inaccompli.