Cyrille, il disait que toute vérité est mouvante et insaisissable. Ceux qui vont en mer le savent : ce qui est déposé sur la vague se brise et se reconstruit constamment. Autrement. Il disait que le vent, le courant et la houle sont insatiables et qu'il faut être vigilant, même sur une mer d'huile. " Ce qui est là maintenant te fera mentir dans dix minutes. " Il disait que nous n'existions que grâce au mensonge émouvant de la vie.

C'est peut-être ça, l'amour (…) : une grâce qui nous élève au-dessus du doute.

Ce jour-là, ils restèrent éveillés à écouter le silence de la maison, qui leur semblait un silence stratifié, complexe et mystérieux; un silence qui commençait dans la cave obscure de terre battue sentant les pommes pourries et montait, à travers le plancher, à travers les diverses pièces de la maison, jusqu'au grenier partiellement aménagé, tapissé d'un étonnant isolant argenté ressemblant à du papier d'emballage de Noël.

À vingt ans, d'habitude, ça se lance dans l'amour pis ça devient du quotidien. Hiiii... Ça se conjugue le nous dans un petit nid en mansarde, ça bourre le grenier d'enfants pis ça dort en cuillère.

Ils ont pris doucement le corps des mains de Cyrille qui s’est relevé, trempé d’elle. Il est resté un moment immobile, hébété, à les regarder faire, puis il est sorti du bateau et s’est dirigé vers la camionnette. Au passage, il m’a jeté un regard vide d’homme dépouillé qui n’a plus d’endroit où échouer sa peine. J’ai pris ce regard et l’ai logé au fond de mes pupilles, là où il restera longtemps rangé comme l’image du désarroi.

Les états chimères représentent un phénomène où certaines parties d'un réseau d'oscillateurs couplés se synchronisent tandis que d'autres restent désynchronisées, révélant l'existence simultanée de comportements cohérents et incohérents dans un même système. Cette coexistence inattendue a été mise en évidence pour la première fois dans les travaux théoriques sur les oscillateurs couplés, notamment dans mes recherches à l'université de Kyoto.

Le froid saisit le garçon à la descente du train. Détoure son corps osseux, les saillances enfouies sous ses vêtements trop larges, l’arête du nez, les phalanges au bout des mitaines. Il se fige sur le quai, sa valise à la main, enveloppé de son souffle. Il perçoit exactement ses contours, la mince frontière qui le sépare du dehors à la jonction de la peau tiède et de la gangue d’air glacial. La sensation est si aiguë qu’il se figure sa silhouette dissociée du décor, pareille aux personnages découpés d’un théâtre d’ombres. Mais déjà ses formes se dissolvent. La neige lui monte aux chevilles, s’agrippe en gros flocons à son bonnet, son pantalon et son manteau de laine, s’amoncelle sur sa valise, ses chaussures, s’applique à l’absorber comme elle gomme toute chose.

Les ombres s'allongent davantage. Les ombres d'arbres font refuge, les ombres de maison dessinent des gouffres.

Jeanne-Marie tendait ses yeux fiévreux vers Marguerite avec une forme de sourire qui se dessinait aussi sur ses lèvres, qui auréolait son visage tout entier, un visage-sourire tendu vers sa petite-fille, solaire, radieux, derrière lequel même la mort au travail semblait rétrécir et se faire minuscule ; la vieille dame mourante tenait la main de sa petite-fille enserrée entre les siennes - des mains chétives et grises, déjà froides, des ossements - fins et fragiles, graciles, on imaginait comme des os de moineau - des mains dont la peau avait presque la texture d'un cuir très fin - et toujours avec ses yeux brillants de joie et d'amour, Jeanne-Marie regardait Marguerite avec une sorte d'étrange bonheur sur le visage, presque un visage de fillette - elle avait peut-être eu ce visage dans sa propre enfance - , et l'expression d'une douceur qui se lisait davantage encore sur ses lèvres, une douceur inconnue de tous ceux qui n'avaient eu affaire qu'avec la Patronne ou la femme de Firmin.

Elle aime bien la tenue des infirmières. Elle ressemble à celle des bonnes sœurs, mais en plus attrayant.