Il n'y a pas eu d'épiphanie, de révélation singulière, de moment de vérité, mais une accumulation constante de milliers d'offenses, d'indignités et de moments oubliés a fait naître en moi une colère, une rébellion, un désir de combattre le système qui emprisonnait mon peuple. Il n'y a pas eu de jour particulier où je me suis dit : " Désormais, je me consacrerai à la libération de mon peuple " ; au contraire, je me suis simplement trouvé en train de le faire, et je ne pouvais pas faire autrement.

Lorsque la peur de la mort nous quitte, le désir destructeur de vivre nous quitte aussi. Nous pouvons alors limiter nos désirs et nos exigences à nos besoins naturels. Les rêves de pouvoir, de bonheur, de luxe et de contrées lointaines, qui servent à créer des désirs artificiels, ne nous attirent plus. Ils sont devenus absurdes. Nous n'utiliserons donc que ce dont nous avons réellement besoin et ne serons plus disposés à céder à la folie de l'extravagance et du gaspillage. Nous n'avons même pas besoin d'appels solennels à l'épargne et à la modération ; car la vie elle-même est glorieuse, et ici, la joie d'exister peut être obtenue gratuitement. 

Lire un roman, en effet, c’est toujours plus ou moins le "dévorer", c’est-à-dire, qu’on le veuille ou non, oublier ce qu’on lit à mesure qu’on le lit, négliger le détail des phrases, des scènes et des pensées, si frappantes qu’elles nous paraissent sur le coup, pour n’en retenir qu’un pâle résumé permettant la poursuite de notre lecture. De sorte que, malgré la meilleure volonté du monde, nous sommes fatalement des lecteurs myopes et distraits. Et nous le sommes d’autant plus que le temps de notre lecture s’allonge et que le contenu du roman que nous lisons est riche et varié. Le pari d’une œuvre comme L’ignorance, ou La lenteur, ou l’Identité, c’est de réduire à l’extrême le temps de la lecture, mais sans réduire en rien l’abondance et la diversité de la matière romanesque.

Il voit le corps de sa nouvelle maîtresse qui se lève du divan ; elle est debout, lui expose son corps de dos, les cuisses puissantes enrobées de cellulite ; cette cellulite l’enchante comme si elle exprimait la vitalité d’une peau qui ondule, qui frémit, qui parle, qui chante, qui se trémousse, qui s’exhibe ; quand elle s’incline pour prendre son peignoir jeté sur le sol, il ne peut se dominer et, allongé, nu sur le divan, il caresse ces fesses magnifiquement bombées, il palpe cette chair monumentale, surabondante, dont la généreuse prodigalité le console et le calme.

Les identités q-hypergéométriques-modulaires comptent parmi les formules les plus belles et les plus connues en mathématique : ici, les membres de gauche sont des fonctions q-hypergéométriques* et les membres de droite des fonctions modulaires.

Par exemple une identité de Ramanujan ou une  entité de Rogers-Ramanujan.

(Ces identités sont comme des ponts entre :

- L’analyse (étude de séries infinies, q-hypergéométriques),

- La géométrie (formes modulaires et symétries du demi-plan supérieur),

- Et même la combinatoire (partitions d'entiers, etc.).

Un telle identité est une vérité universelle, souvent profonde, reliant deux objets a priori très différents

Nul ne peut naître intouchable, puisque chaque être est une étincelle d'un seul feu.

Celui qui sait n'a pas un large savoir,

Un large savoir ne connaît rien.

Le ciel porte secours

A celui qui est doué de compassion.

La mer se retire, après avoir secoué la nuit de son ressac. Pendant des heures, elle a lancé une vague après l’autre contre la digue, fait mousser ses bouillons et trembler la pierre. Elle a déposé en partant ses algues, ses coquillages, ses fragments de plastique, ses bouts de bois. Elle a raconté son éternelle histoire aux éternels insomniaques, pendant que les dormeurs se laissaient bercer par sa cadence familière, quand bien même les sifflements du vent et la puissance des masses d’eau qui ravinaient le sable ébranlaient le Sillon sur toute son étendue. La mer a joué à l’archéologue et à l’explorateur, elle a absous la plage des stigmates de ceux qui l’avaient foulée, effacé leurs traces – chaussures de sport, pieds d’enfant, pattes de chien – pour en inventer d’autres, plus fondamentales : nappes lisses, vallons de gravier fin, cartographie mystérieuse de ruisseaux, d’ondes et de plis que l’œil s’épuise à parcourir. Elle a par endroits mêlé les algues, les galets, à la douceur élastique du sable ; elle a redessiné les flaques et fabriqué des miroirs d’eau, pour reconfigurer un paysage à jamais semblable et toujours différent.

Hier, le petit Polonais lui a suggéré de décrire un lieu où elle avait été heureuse. Elle s’est rappelé Cézembre, un jour de baignade avec Hélène. La mer était calme, le soleil réchauffait sa peau, le vent caressait son visage avec une infinie douceur. À demi étendue dans un fauteuil de toile rayée, elle avait pensé aux pages du Sâr qui parlaient de réincarnation : elle avait soudain senti son corps se fondre dans les éléments et en épouser chaque particule. Alors elle s’était faite goéland, ciel, vent, les ailes déployées, glissant en silence dans le ciel ; elle avait été eau, herbe et sable, sa chair dissoute dans une paix magnifique. Elle s’était endormie.