Mon oiseau bleu a le ventre tout bleu

Sa tête est d’un vert mordoré

Il a une tâche noire sous la gorge

Ses ailes sont bleues avec des touffes de petites

plumes jaune doré

Au bout de sa queue il y a des traces de

vermillon

Son dos est zébré de noir et de vert

Il a le bec noir les pattes incarnat et deux petits

yeux de jais

Il adore faire trempette se nourrit de bananes et

pousse un cri qui ressemble au sifflement

d’un tout petit jet de vapeur

On le nomme le septicolore.

La caissière confirma le montant dû, scanna et restitua la carte de fidélité de la main griffue. – Ça fait plaisir de voir des gens comme vous, à Béziers le véganisme c’est pas encore ça. Vous me direz, c’est partout que c’est pas encore ça, il y aurait beaucoup à en dire. – Je ne suis pas végan, enfin je crois pas, je sais pas trop ce que c’est précisément, en fait je ne mange ni viande ni poisson. Il ne jugea pas utile de préciser qu’il ne digérait pas la première et était allergique au second. René aurait préféré qu’elle le félicite pour sa virtuosité calculatrice, mais bon, il aimait bien échanger quelques mots à son passage aux caisses. – Un végan c’est genre un végétarien qui va plus loin dans sa démarche, il refuse toute exploitation des animaux, y compris l’utilisation de leur cuir, de leur laine, la consommation d’œufs, de produits laitiers. Cela dit, moi je suis pas végane, je suis antispéciste. – Ah bon, répondit René pris de court par ces précisions non sollicitées.

Femme noire, femme africaine,

Ô toi ma mère, je pense à toi...

Ô Daman, ô ma Mère,

Toi qui me portas sur le dos,

Toi qui m'allaitas, toi que gouvernas mes premiers pas,

Toi qui la première m'ouvris les yeux aux prodiges de la terre,

Je pense à toi.



Ô toi Daman, Ô ma mère,

Toi qui essuyas mes larmes,

Toi qui me réjouissais le cœur,

Toi qui, patiemment, supportais mes caprices,

Comme j'aimerais encore être près de toi,

Etre enfant près de toi !



Femme simple, femme de la résignation,

Ô toi ma mère, je pense à toi.

Ô Daman, Daman de la grande famille des forgerons,

Ma pensée toujours se tourne vers toi,

La tienne à chaque pas m'accompagne,

Ô Daman, ma mère,

Comme j'aimerais encore être dans ta chaleur,

Etre enfant près de toi...



Femme noire, femme africaine,

Ô toi ma mère,

Merci, merci pour tout ce que tu fis pour moi,

Ton fils si loin, si près de toi.

Les noms ne leur suffisent pas, il leur faut des étiquettes — qui comptent davantage que l'objet étiqueté.

[...] Les nuits de Loujine étaient comme cahotantes. Bien qu'il fût gagné par le sommeil, il ne pouvait s'empêcher de penser aux échecs, et le sommeil n'avait pas accès à son cerveau, dont il cherchait en vain les entrées : à chacune d'elles se tenait en faction une figurine d'échecs, et Loujine en éprouvait une sensation extrêmement désagréable - le sommeil était là, tout près, mais il demeurait de l'autre côté de son cerveau. Il y avait en lui deux hommes, dont l'un dormait, épuisé et comme dispersé à travers la pièce, tandis que l'autre, transformé en échiquier, continuait de veiller, incapable de se fondre avec son bienheureux double. Mais ce qui était pire encore, c'est qu'après chaque séance de tournoi, il lui était de plus en plus difficile de se dégager du monde des échecs, si bien que, même en plein jour, il ressentait un pénible dédoublement. Après une partie de trois heures la tête lui faisait étrangement mal, elle n'était douloureuse que par endroits, des carrés noirs de douleur, et il n'arrivait pas plus à retrouver la porte de sortie, dissimulée par une tache noire, qu'à se rappeler l'adresse de la maison amie. [...]

Inouïe proposition de Pascal, la pensée de derrière. "Il faut avoir une pensée de derrière, et juger du tout par là, en parlant cependant comme le peuple."

Appliquer ça à Céline, vous faites lever tous les baragouinages sur sa langue populaire, vivante. Admettez enfin qu’il a un jugement de derrière le peuple. De derrière la vie.

Appliquer ça ensuite à mon projet. Dans un paysage complètement différent. Il faut avoir une pensée de derrière par laquelle je juge le tout, en même temps que je rewrite…

Je commence à être terriblement sensible à la sottise de Sollers (à sa bêtise insolente). Baudelaire devant la bêtise de Hugo… L’admiration aussi de Baudelaire pour le génie de Hugo (et les deux choses en même temps). La bêtise de Hugo était la bêtise de la bêtise ; celle de Sollers, la bêtise de l’intelligence… Finalement, l’exaspération m’est venue à moi aussi.

Disneyland. Eloge de la destruction par Walt Disney de la créativité des enfants. Félicitations. Exploit. Profanation admirable.

Mon cours de mardi à la "Maison française" ! L’horreur de ces deux heures sans fin. En plus, ce soir, tirs de barrage qu’on aurait dits concertés en modulations féministes. Contre Freud ! Misère ! Impossible de leur dire qu’elles pouvaient se les mettre au cul, leurs féminismes, S. de Beauvoir et les psychanalystes américaines qui ont fait la critique du sexisme de Freud. Ça a bien duré une heure, et elles ont eu l’air surprises de ne pas arriver à me faire dire que Freud était vraiment méchant… Heureusement qu’il n’y avait aucun élément masculin parmi les élèves. C’est-à-dire aucun élément super-féministe par abjection sexuelle. Si je n’avais pas été le seul homme, je ne m’en serais jamais sorti. J’ai l’expérience (ce sont toujours leurs mâles qui rendent la conversation impossible par leur servilité et leur antiféminisme à côté de la question… Non seulement ils ont raté leur rapport personnel aux femmes, mais en plus ils essaient de faire rater le mien, surtout quand ils viennent me prêter secours ; comme si j’avais besoin d’un homme, d’une aide d’homme, pour régler son compte à une femme, par exemple une femme en train de s’imaginer, pauvre amour, que Freud s’est trompé sur elle !) … Ce pays est décidément une abomination dans tous les domaines.

Sartre, dont la bêtise n’a pas eu plus de bornes que notre siècle, avec quoi elle s’identifie, dont il est le rêve, nommait le prolétariat, appelé à déloger la bourgeoisie (comme le moi doit déloger le ça dans le contresens célèbre) : "la classe synthétique". L’illusion du philosophe est de voir du synthétique pendant que se forme du syncrétique.