L'autorité politique a pour source une fonction sacrée.*

 

La biologie de la Terre et celle de Nod étaient des navires qui se croisaient dans la nuit sans se voir ni se saluer .

Non mais sérieux Djokovic, quel fourbe, quel vicieux, à t’embrouiller les matchs, à prendre des pauses quand il est mené deux sets zéro. Oh le sournois ! Et ses blessures en Australie : là, c’est le pompon ! Là‐bas, il est tout le temps aux portes de la mort, déchiré de partout. Et bizarrement, il gagne quand même. Thiem, Fritz, et j’en passe et des meilleurs. Là, Alcaraz… Ils se sont tous fait avoir. Car oui, Djokovic joue là‐dessus, sur ses défaillances physiques. Et pourtant, au tennis où le mental est prépondérant, on apprend à dissimuler sa souffrance, à surtout ne jamais montrer ses faiblesses. Djokovic, lui, fait l’inverse, il ne dissimule rien, et c’est machiavéliquement intelligent. L’adversaire est automatiquement aimanté, il cogite. ‘La bête est blessée, il va abandonner ?’ L’adversaire se focalise sur Novak au lieu de se concentrer sur son jeu. Il est tombé dans la piège, Djokovic est rentré dans sa tête. Est‐ce que ça fait de lui un tricheur ? Non. Et même si certains trouvent ça déloyal, Djokovic s’en fiche, ça fait partie du jeu. Aux autres de ne se pas faire grignoter le cerveau, n’est‐ce pas Carlos ?

- Aujourd'hui les enfants, nous n'allons pas parler de maths ou de conjugaison… Mais des célèbres sorcières de Salem. Mais avant, nous allons faire un jeu, un genre de Cluedo grandeur nature, dans lequel je vais désigner quelques Voldemort cachés, qui se retrouveront donc dissimulés parmi vous.

Votre but sera de constituer le plus grand groupe possible, mais il ne doit PAS comporter de Voldemort en son sein. À la fin du jeu, tout groupe avec un Voldemort aura une petite conséquence.

La salle bruisse, les gamins se regardent.

- Allez, c'est parti !

Je vois alors la salle se transformer en une véritable enquête policière miniature. Les regards s'échangent, on murmure, on soupèse chaque parole. On s'observe… On dirait de vrais détectives ! Petit à petit, chacun forme son clan, en écartant les suspects potentiels, non amis... 

- Voilà les enfants, fin du jeu. Restez en groupes et mettez-vous au fond de la classe.

Je constate qu'il y a beaucoup de groupes de 3 ou 4 mômes.

- Maintenant, je vais demander aux quelques Voldemort désignés de se manifester en levant la main.

Silence radio ! Personne ne bouge.

- Eh bien voilà mes jeunes amis, je vous ai menti dans la mise en scène de ce jeu. Je n'ai désigné aucun sorcier maléfique… Pourquoi ? Pour vous faire comprendre ceci. Que c'est ce qu'il s'est passé avec les sorcières de Salem. Les gens ont tellement eu peur des sorcières qu'ils ont fini par en voir partout, même là où il n'y en avait pas. Ils se sont séparés, se sont accusés, tout ça pour rien !  L'inquiéude est montée… C'est normal, la peur, ça peut faire ça.

Morale A de tout ceci : la peur, ça rend facilement méfiant ou même parano, et ça peut nous faire faire des bêtises. Alors, restons cool, écoutons les autres, et ne nous laissons pas diviser par des histoires à dormir debout.

Morale B : Attention aux fausses informations, il faut toujours vérifier les choses.

(NB : cette histoire-leçon ne peut, et ne doit pas être faites avec des adultes. Ils ne sont plus assez naïfs pour que ce soit véritablement utile)

D’une journée banale qui m’ennuyait à périr, où j’étais toujours en quête d’un battement de cœur supplémentaire, tu faisais une constellation d’instants et de couleurs. Je t’enviais ça. La vie, fantaisie provisoire. Je vivais pour demain, tu apprivoisais l’aujourd’hui avec grâce, curieux du merveilleux qu’il allait t’offrir, d’une germination inattendue, d’une clarté soudaine. Sans toi le monde est redevenu opaque, comme une mare en hiver. J’essaye de retrouver un regard.

Que reste-t-il d'une vie à la fin de la vie ? Une nuit d'été en Italie, quelques notes de musique, un sourire échangé, une page d'un livre, un poème, une faute avouée, un remords ?

Le livre est une chose fermée que l'œil, le songe et l'esprit vont ouvrir. Comme une fleur.

Mon travail consiste à aimer le monde.

Là-bas les tournesols, là les colibris - tous en quête de douceur. Ici une poudre de levure vivifiante, là des prunes bleues.

Palourde dans le sable moucheté.

Mes bottes sont-elles usées ? Mon manteau  déchiré ? N'ai-je pas vieilli, sans avoir atteint le quart de la perfection ? Laissez-moi me concentrer sur ce qui compte, mon travail, qui consiste surtout à rester immobile et à apprendre à faire de la place pour les autres,

Papillon sur Pied-d'alouette

Moutons dans leur pâture, et les prairies. Principalement la joie, puisque tous les ingrédients sont là,

ce qui est gratitude ; avoir un esprit et un cœur et des habits, une bouche avec laquelle pousser des cris de joie vers le papillon de nuit et le roitelet, vers la palourde mi-enfouie, somnolente,

leur dire à tous, encore et encore, comment se fait-il que nous vivons pour toujours.

Le ciel était sans nuage et l'air si limpide que j'avais le sentiment de voir loin. Aussi loin que les yeux peuvent voir, comme on dit. Il paraît que le Finnmarksvidda* est beau. Je n'en sais rien. N'est-ce pas ce qu'on a coutume de dire des endroits inhospitaliers ? Afin de se prévaloir d'une dureté à l'épreuve, d'une connaissance, d'une supériorité, à l'instar des gens qui se targuent d'aimer la musique insaisissable ou la littérature illisible.

Ainsi, comme Porphyre prétend que pour arriver à la perfection de l’âme il faut fuir tout corps, comme il pense, avec Platon son maître et les autres platoniciens, que les âmes flétries par une vie honteuse et criminelle rentreront, pour l’expier, en des corps mortels, corps de bêtes, selon Platon, corps humains, selon Porphyre ; il suit que ces dieux, qu’ils veulent nous faire adorer comme auteurs et créateurs de notre être, ne sont, de leur aveu même, que les funestes ouvriers qui forgent nos chaînes et bâtissent nos prisons, les gardes qui nous chargent de liens, les geôliers de notre lamentable esclavage. Que les platoniciens cessent donc de montrer le corps à l’âme comme un supplice, ou qu’ils cessent de nous recommander le culte de ces dieux dont ils nous invitent à fuir et à conjurer de tous nos efforts l’œuvre en nous. Et toutefois il y a là une double erreur. Il est faux qu’un retour à cette vie soit le châtiment des âmes ; et il est faux que tout ce qui vit au ciel et sur la terre ait un autre créateur que le créateur du ciel et de la terre.