Fanatique : buté, borné, fermé, étanche... entêté, bloqué... imperméable.

Dans cet avant-propos il est un préambule nécessaire, un avertissement minimum : ne jamais confondre préliminaire et introduction.

M'en fous, m'en tape un peu, m'en contrebranle, j'en ai rien à cirer, ça m'en touche une sans faire bouger l'autre, Je m'en flagelle le cubitus avec une pince de homard, Je m'en bats les glaouis, Je m'en tamponne l'oreille avec une babouche, je m'en torche, je m'en gratouille les gonades.

La véritable apologie de Socrate de Costas Varnalis, dans une version anglaise de 1955 le grec dit "Ils s'enivrent et se roulent dans leur vomi". L'anglais:"..ils se roulent dans la boue". Le grec: "ils se curent le nez et collent la morve sous leur siège". L'anglais: "Ils se raclent la gorge".

Le signifiant avec lequel on désigne le même signifiant, ça n’est évidemment pas le même signifiant que celui par lequel on désigne l’autre, ça saute aux yeux. Le mot obsolète en tant qu’il peut signifier que le mot obsolète est lui-même un mot obsolète n’est pas le même mot obsolète d’un côté et de l’autre.

Le mot "eugenics" (du grec bien engendrer) est forgé en 1883 par Galton, le cousin de Darwin, pour désigner la "science de l’amélioration de la race". D’autres, bien avant lui, ont défendu le tri entre bons et mauvais sujets, sous les noms les plus créatifs : "viriculture", "callipédie", "mégalanthropogénésie", "génération consciente", "hominiculture", "eubiotique", "orthobiose", "aristogénie", "puériculture avant la procréation", "anthropotechnie".

Pour beaucoup j'étais un original, un asocial, voire un destructeur... En d'autres occasions, afin de ménager ma susceptibilité on m'a dit : vous êtes un personnage hors normes. Ou atypique. J'ai entendu un petit nombre de fois "extraterrestre". Jamais "exceptionnel"... Hélas, me chuchote une petite voix interne, relique d'un ego qui va s'affaiblissant. Un français cérébral me parla un jour du terme de "marginal sécant", puis vint l'anglicisme "trickster", très prisé des psychanalystes... Dernier en date "opérateur critique".

Impuissance des mots à cerner une singularité, la mienne. Comme la votre.

De cette fascination du sens par la parole l'inconscient nous réveille par l'attention à ce qui, au-delà de la disjonction entre le verbal et le non-verbal, a structure de langage : versant du signe, à prendre comme lettre.[...] Le signe n'est pas à lire dans son rapport à ce qui le précède ou le suit (versant du sens). Il est à déchiffrer comme venant à la place (an Stelle) d'un autre signe, qu'il rend ainsi saisissable (vernehmenlich) en vertu d'un procès de trans-fert (Ubertragung) ou transposition (Ubersetzung) : signe pour signe, lettre pour lettre. Tel est le travail de l'inconscient en ses formations, dont l'interprétation est l'opération à l'envers... pour un nouvel endroit.

J’ai, moi, dit Kundera, déjà vu la mort du roman, sa mort violente au moyen de l’interdiction, de la censure et des pressions idéologiques dans le monde où j’ai passé une partie de ma vie…

Le roman est périssable.

Comme le Monde. Comme l’Occident. Qui est ce que le Monde a de mieux en fin de compte.

Il est menacé par tout ce qui ne veut ni de l’ambiguïté, ni de la relativité. Par tout ce qui veut l’Harmonie. 

Par la pensée totalitaire.

Il est le doute, l’ironie, le suspens, la question, l’humour. L’inconciliabilité. L’esprit. Le paradoxe. Le jeu. La liberté.

Nous savons comment le roman meurt. Son histoire s’est arrêtée depuis 1917 en Russie. Il ne disparaît pas : il tombe au-delà de son histoire. Sa mort se passe donc calmement et ne scandalise personne. 

Que l’on me nomme priape ou godemichet, on m’adore avec les yeux, avec les mains, avec le cul. Je suis le dieu ithyphallique du pourtour de la Méditerranée, je suis le lingam indien, on m’exalte dans Brantôme ou on me vomit dans le Livre d’Ezéchiel, mais partout, on me met, on m’enfile, on me tache, on m’empaffe, on m’inonde, je suis le priape en marbre de Carrare et la bouteille de Coca-Cola, je suis le Phallos de Lawrence et la banale queue de poêle, je suis la Tringle, je suis la Trique, je suis la divine Pine, je suis l’objet des cultes à Saint-Foutin dans les églises du Moyen Age, je suis la queue en bois recouvert de peau sur laquelle s’asseyaient les bigotes de Saint-Eutrope à Orange, je suis la bite sculptée du ghotul des Muria, je suis de Delphes comme de Kajurao, de Pompéi comme de Lhassa, je suis d’ici et de maintenant, je suis, en cette minute même, celui qui explose dans les dix millions de têtes et de cras de dix millions de femmes tout autour de la Boule, je suis celui qui vit au centre de ton chétif corps de grenouille, petit homme. Je suis Dieu. Je suis Zob.