Je n’ai jamais eu le choix dans ma vie qu’entre des cinglées, des putes et des paumées. S’il existe une quatrième catégorie, j’adorerais qu’on me présente un spécimen avant ma mort.

C'était une poétesse féministe locale qui s'était lassée des noirs et se tapait maintenant un doberman. Elle avait des cheveux roux tressés, des yeux ternes, et elle jouait de la mandoline quand elle lisait ses œuvres. Et la plupart de ses œuvres avaient un rapport avec l'empreinte d'un bébé mort dans le sable.

Tant que la mort de Dieu n’est pas annoncée, l’infini est externe par rapport au monde qui lui-même est allégé par quelque chose qu’il pressent comme une ouverture. Lorsque la mort de Dieu est confirmée, l’infini se replie, s’indure en pleine terre, le monde est l’infini, et cet infini prisonnier se gonfle, enfle, boursoufle ses populations. Symptôme de ce gonflement, l’infini mis dans la revendication du désir, du multiple, de l’errance nomade, de la déterritorialisation, de la "musique", de l’ "art" […].

En de nombreux domaines l'excès d'ambition est critiquable, mais non pas en littérature. La littérature ne peut vivre que si on lui assigne des objectifs démesurés, voire impossible à atteindre. [...] la littérature doit relever un grand défi et apprendre à nouer ensemble les divers savoirs, les divers codes, pour élaborer une vision du monde plurielle et complexe.

S'il est un écrivain peu enclin à limiter ses ambitions, c'est bien Goethe : en 1780, il confie à Charlotte von Stein son intention d'écrire "un roman sur l'univers". [...] Vers la même époque, Lichtenberg écrit : "Je crois qu'un poème sur le vide de l'espace pourrait atteindre au sublime." L'univers et le vide : je reviendrai sur ces deux termes, entre lesquels nous voyons osciller le point d'arrivée de la littérature, et qui tendent à se confondre.