Assis à l’ombre fraîche d’un arbre, […] exempt de désir et d’état d’esprit négatif, j’entrai dans un premier recueillement avec toute la joie et l’aise (sukha) qu’il comporte, un état engendré par le détachement intérieur mais non dénué d’observation et de réflexion. Fallait-il voir là le chemin de l’illumination ? En réponse à ce souvenir, ma conscience me dit que c’était bien le chemin véritable de l’illumination.

Je me suis imaginé l'esprit de Kandinsky, éparpillé dans le monde entier, puis re-assemblé. Chaque individu n'a qu'une pièce du puzzle. Ce n'est que dans une exposition comme celle-ci qu'on peut avoir une image plus complète, les pièces sont rassemblées, on les expose à la lumière, et  tout s'assemble. Ca m'a donné de l'espoir, comme si un jour ma vie aurait un sens aussi, si je pouvais simplement mettre toutes les pièces ensemble simultanément.

Ce n’est pas notre fonction [aux psychanalystes] de les guider [les analysants] par la main dans la vie, c’est-à-dire dans les conséquences de leurs bêtises. Dans la vie, on peut voir la vérité rattraper l’erreur par-derrière. Dans l’analyse, la vérité surgit par ce qui est le représentant le plus manifeste de la méprise – le lapsus, l’action qu’on appelle improprement manquée. [...]

Si la découverte de Freud a un sens, c’est celui-là – la vérité rattrape l’erreur au collet dans la méprise.

Juché tout en haut des grands mâts qui oscillaient à me donner le vertige au-dessus du pont des navires, j'ai contemplé l'eau illuminée par le soleil : des profondeurs de turquoise surgissaient des coraux irisés. J'ai commandé la manoeuvre qui devait mettre les navires à l'abri dans les lagons limpides comme des miroirs, où les ancres descendaient tout près de plages de corail ombragées de palmiers. Je me suis battu furieusement sur les champs de bataille du temps passé : même quand le soleil était au terme de sa course, le carnage ne cessait pas ; il se continuait pendant la nuit, sous les étoiles qui brûlaient au ciel. Et la fraîcheur du vent nocturne, refroidi aux lointains pics neigeux sur lesquels il avait passé, n'arrivait pas à sécher la sueur de la bataille : et puis je redevenais le petit Darell Standing qui à la ferme paternelle courait pieds nus dans l'herbe humide de la rosée printanière. Où, comme aux froids matins d'hiver, j'allais, de mes mains couvertes d'engelures, porter le foin aux bestiaux dans la tiède étable qu'emplissaient leurs haleines fumantes.