L'homme libre est celui dont tous les biens tiennent dans une valise. Et ce peu est encore trop. Un jour vient où il faut jeter la valise à la mer. Ce sera les mains nues, et les paumes offertes, que nous nous présenterons devant la face de Dieu.

Un ordre crié lors d'une bataille, une instruction donnée par le capitaine d'un voilier, un appel au secours, sont aussi puissants pour modifier le cours des événements que n'importe quel autre acte corporel... Vous prononcez un vœu ou falsifiez une signature et  pouvez vous retrouver lié à vie à un monastère, une femme ou une prison.

On dit que le temps ralentit dans des moments de stress très intense. J’ai fait quelques recherches sur le sujet, et en fait, ce qui se passe, c’est que la mémoire devient incroyablement fidèle. En temps normal, l’esprit ne se raccroche qu’aux images et aux événements importants. Nous nous souvenons des grandes choses et oublions les petites. En situation ​de stress, toutefois, notre cerveau stocke tout. Le temps s’écoule à la même vitesse que d’ordinaire, mais avec le recul, le souvenir devient photographique. C’est comme si la trotteuse avait ralenti, comme si nous étions capables de voir le monde qui nous entoure dans des détails aussi fantastiques que précis.

Le fantasme de la perversion [...] n’est pas à proprement parler atemporel, il est hors du temps. Dans la névrose, en revanche, le rapport du sujet au temps, on en parle trop peu, alors qu’il est pourtant la base même des rapports du sujet à son objet au niveau du fantasme.

Dans la névrose, l’objet se charge de cette signification qui est à chercher dans ce que j’appelle l’heure de vérité. L’objet y est toujours à l’heure d’avant ou à l’heure d’après. [...] Ce phénomène affleure, pointe, se manifeste de façon permanente dans la procrastination de l’obsessionnel, qui est d’ailleurs fondée sur le fait qu’il anticipe toujours trop tard. De même, l’hystérique répète toujours ce qu’il y a d’initial dans son trauma, à savoir un certain trop tôt, une immaturation fondamentale.

Il pleut. Puis il pleut moins. J'entre sous la verdure

Persistante d'un parc qui sent le résineux

Et, tout près d'un bassin où nagent deux à deux

Des canards, je m'assois sur un banc en bordure



D'une allée, au milieu de gosses en rupture

D'école. Et tout à coup, dans ce ciel hasardeux,

Un couteau de soleil glacé mais lumineux

Glisse, creuse et fait s'élargir la déchirure.



Comme si c'était moi que l'on avait frappé,

Je me lève et m'avance, étourdi mais nimbé

De cette flamme fugitive: je salue



Un instant de ma vie. Il est pauvre mais plein,

Déjà fixé, dans ma mémoire irrésolue,

Au cœur du souvenir mystique de Dublin.