Il pleut. Puis il pleut moins. J'entre sous la verdure

Persistante d'un parc qui sent le résineux

Et, tout près d'un bassin où nagent deux à deux

Des canards, je m'assois sur un banc en bordure



D'une allée, au milieu de gosses en rupture

D'école. Et tout à coup, dans ce ciel hasardeux,

Un couteau de soleil glacé mais lumineux

Glisse, creuse et fait s'élargir la déchirure.



Comme si c'était moi que l'on avait frappé,

Je me lève et m'avance, étourdi mais nimbé

De cette flamme fugitive: je salue



Un instant de ma vie. Il est pauvre mais plein,

Déjà fixé, dans ma mémoire irrésolue,

Au cœur du souvenir mystique de Dublin.