Quand des hommes combattent sur un plan supérieur, spirituel, ils intègrent la mort dans leur stratégie. Ils acquièrent quelque chose d'invulnérable ; la pensée que l'adversaire veut leur destruction physique n'est, par conséquent, plus effrayante pour eux. (...)

L'intelligence est la fleur de la discrimination. Il y a beaucoup d'exemples de fleurs qui fleurissent mais qui ne portent pas de fruits. Le Bushido*, c'est la folie de mourir. Cinquante ou plus ne pourraient pas être capables de tuer un tel homme.

Il se réveilla dans le soleil du matin, allongé sur le côté, les yeux sur les épées et les sabres de cavalerie qui pendaient sur la cheminée.
Ce sont des outils, pensa-il, qui montrent leur emploi aussi simplement qu'une une aiguille ou un marteau, leur but, leur sens, donner la mort. Ils avaient été conçus pour tuer des hommes. Les lames légèrement incurvées encore non polies représentaient la mort, sa propre mort en fait, qu'il voyait avec clarté et relaxation.

C’est bon d’être entièrement léger, c’est bon d’être libéré de toutes les tâches de la vie. Gais, chantants, le col arraché de la chemise ! Oui, même parmi les âmes, je crois qu’on reconnaîtra à leur air ceux-là qui sont morts à pleine poitrine, en pleine jeunesse !

Une âme de vingt ans, c’est cela qui flambe dans le soleil de Dieu !

C’est une chose si facile que de mourir et on ne vous aura pas demandé autre chose. Mourir en hommes au lieu de vivre bassement en esclaves, en spécialisés.

Élevés dans une ère de sécurité, nous avions tous la nostalgie de l’inhabituel, des grands périls. La guerre nous avait donc saisis comme une ivresse. C’est sous une pluie de fleurs que nous étions partis, grisés de roses et de sang. Nul doute que la guerre ne nous offrît la grandeur, la force, la gravité. Elle nous apparaissait comme l’action virile : de joyeux combats de tirailleurs, dans les prés où le sang tombait en rosée sur les fleurs. Pas de plus belle mort au monde… Ah surtout, ne pas rester chez soi, être admis à cette communion !