Le dur contre le dur fait des étincelles.

Non seulement tout ce qu'elle vient de dire me brise le coeur, mais j'ai également l'impression qu'elle brise le coeur de mon coeur.

En France, avec une dette publique qui affleure 100% du PIB, chaque citoyen, bébés et SDF compris, est redevable d’environ 38 000 euros à des créanciers qu’il ne connaît pas : c’est la dette que l’Etat a contractée pour son compte.

Combien étrange, cet art de l'écriture, tel qu'il nous a paru dès son apparition, nous pouvons le deviner via les autochtones américains découverts tardivement, qui s'étonnaient de voir des hommes converser avec des livres, et ne pouvaient guère se résoudre à croire qu'un papier pouvait parler

Après la découverte du corps de Wendy White, j'ai vu le monde tel qu'il était pour la première fois. Quand son corps a été retrouvé, je me suis découverte. Je me suis réveillée dans sa tombe, j'ai regardé mes jambes, pris conscience du pouvoir de mes poumons, de mes biceps, de mes mains, et j'ai compris à quoi ils servaient.

Puis il sortit de la douche et se sécha. Il entra dans la chambre.
Elle était vide. Victoria était partie.
Il y avait entre les objets quotidiens et les événements une distance extraordinaire. D’un seul regard, il engloba les murs, la moquette, le lit, les deux chaises, la table basse, la commode, et le cendrier avec les mégots. La distance entre ces différentes choses était incommensurable. Ensuite et maintenant étaient séparés par des années-lumière.

Dans le couloir, il versa le reste des glaçons dans sa bouche. En l'entendant fermer à nouveau le robinet, il avala un filet de glace fondue. Il se sentait aussi vide qu'à dix-neuf ans, quand sa mère était partie et qu'il avait trouvé son père mort dans l'écurie, vêtu de son unique costume, le pistolet sur les genoux, la cervelle explosée, projetée sur l'étai vertical et sur la poutre usée sur le côté de la stalle. Il comprenait comment une telle chose pouvait arriver.

Traversant la ville [Dacca] en taxi, je me demandai la raison de cette incroyable foule grouillante dans les rues en cette heure matinale. La réalité du Bengale me prenait d’emblée à la gorge. Cette foule n’allait nulle part. Elle vivait là, dormant à même le sol, une population alors double de celle de la France pour un pays cinq fois plus petit, infiniment plus pauvre, fréquemment submergé au sud par l’océan, sans aucune ressource naturelle, ruiné par la guerre, en un mot une totale désespérance. 

Quand vous avez dix-sept ans, vous tombez sur Céline, ou bien vous êtes voué à demeurer toujours un grand niais qui ne ressent rien, ou bien vous vous retrouvez secoué de fond en comble. Tous les autres, c’étaient des "pfut-gens-de-lettres", lui c’était vrai, c’était plein, solide, au fond du gouffre, mais ferme. Après lui, autour de lui, il n’y avait rien. Et Sartre même dans "La Nausée", pourtant bien nourrie de Céline, n’apparaissait que comme un petit prof académique. […] Céline n’est pas triste. Son comique est irrésistible. C’était enfin l’écrivain que rien n’arrête. L’individualisme poétisé au possible, opprimé certes, mais se posant en frêle héros, face à tous les collectivismes y compris le "standarisationnisme" capitaliste. Je dis que, depuis 1950, personne n’échappe à Céline. Je parle des écrivains et pas des écrits-vains.

Au début de l’année 1938, il [Rozsda] assiste à un concert de Bartok. Le compositeur, accompagné de sa femme, interprète l’une de ses propres œuvres : Sonate pour deux piano et percussions. À la manière d’une solution chimique, la découverte de la musique de Bartok cristallise toutes les questions qui l’agitent alors, les rendant à la fois plus précises et incisives. Il raconte : - Je m’étais assis à un endroit d’où je pouvais voir les mains de Bartok. J’étais ébloui. Je n’avais jamais pensé à ce que la musique aurait pu être au-delà de Bach, de Mozart, au-delà de Moussorgski. J’étais absolument ivre de cette musique. […] J’ai compris à ce moment-là que je n’étais pas le contemporain de moi-même. J’ai compris que j’étais en dessous de cela. Je croyais que j’étais un bon peintre, mais en fait ma peinture pouvait exister sans moi. J’ai pensé : "Si je meurs, rien ne manque. C’est une petite couleur qui s’en va".