... l’issue d’un combat entre le désir et la loyauté [est] rarement incertaine.

Laisse l'éternité là où elle est. Le seul moyen de la préserver est de ne pas s'en approcher...

La vérité est que je suis un de ces êtres faibles qui ont besoin d’une raison de vivre et dont la faiblesse est si parfaite que, ne trouvant bien sûr aucune raison, ils n’en continuent pas moins à vivre

"[...] chaque monde est comme un homme, il forme un tout dans lequel il est impossible de puiser à sa guise, et c'est comme un tout qu'il faut le rejeter ou l'accepter, les feuilles et le fruit, la paille et le blé, la bassesse et le grâce.

Marcel rentra au village pour enterrer son père, puis sa mère, et il ne les pleura pas parce que la mort avait toujours été leur vocation et il était presque heureux qu'ils aient enfin pu répondre à un appel qu'ils avaient dû feindre si longtemps de ne pas entendre.

J’ai toujours eu une immense affinité intellectuelle avec la pensée de Nietzsche, d’où mon erreur, peut-être. Nous ne sommes pas nos affinités intellectuelles et nous en sommes parfois infiniment éloignés. Je ne suis pas sûr que des nietzschéens aient jamais existé, Nietzsche lui-même ne l’était pas, en tout cas, comme l’atteste la tristesse infinie de sa chute. Et bien sûr, je ne le suis pas non plus. Tant que j’ai cru l’être, chacun de mes actes, ma vie entière était totalement inintelligible.

Les mondes passent, en vérité, l'un après l'autre, des ténèbres aux ténèbres, et leur succession ne signifie peut-être rien. Cette hypothèse intolérable brûle l'âme d'Augustin qui pousse un soupir, gisant parmi ses frères, et il s'efforce de se tourner vers le Seigneur mais il revoit seulement l'étrange sourire mouillé de larmes que lui a jadis offert la candeur d'une jeune femme inconnue, pour porter devant lui témoignage de la fin, en même temps que des origines, car c'est un seul et même témoignage.

Ses parents avaient immigré depuis la Barbaggia, comme tant d’autres, dans les années 1960 mais lui-même n’avait jamais mis les pieds en Sardaigne. Il ne la connaissait que par les souvenirs de sa mère, une terre misérable, de vieilles femmes au voile noué soigneusement sous la lèvre inférieure, des hommes aux guêtres de cuir dont des générations de criminologues italiens avaient mesuré les membres, la cage thoracique et le crâne, notant soigneusement les imperfections de l’ossature pour en déchiffrer le langage secret et y repérer l’inscription indiscutable d’une propension naturelle au crime et à la sauvagerie.

Schopenhauer a écrit que la tragédie de nos vies est d’autant plus insupportable que nous sommes incapables de la jouer avec sérieux et que nous devons nous contenter d’un rôle de pitre ou de bouffon. Comme Ajax se ruant sur du bétail en croyant massacrer ses ennemis et venger son honneur alors qu’il consommait un déshonneur définitif. On ne peut pas plaindre Ajax sans rire un peu. Et il est d’autant plus à plaindre, je crois. Dieu ne permet pas que nos souffrances soient honorables mais cela ne les allège pas, au contraire. Le ridicule est une part essentielle de ce qui nous fait souffrir.

Rien n'échappait aux débordements tumultueux de son mépris, pas même Augustin qu'il ne pouvait plus supporter maintenant qu'il était sûr de l'avoir compris mieux qu'il ne l'avait jamais fait. Il ne voyait plus en lui qu'un barbare inculte, qui se réjouissait de la fin de l'empire parce qu'elle marquait l'avènement du monde des médiocres, et des esclaves triomphants dont il faisait partie, ses sermons suintaient d'une délectation revancharde et perverse, le monde ancien des dieux et des poètes disparaissait sous ses yeux, submergé par le christianisme avec sa cohorte répugnante d'ascètes et de martyrs, et Augustin dissimulait sa jubilation sous des accents hypocrites de sagesse et de compassion, comme il est de mise avec les curés.