Mais c'est bien ça : des hommes hâlent une sorte de grande barque sur le sable. Leur peau noire luit sous la lune, derrière eux clapote une mer nappe huilée, le tableau est saisissant. Leur peau noire jette, lames acérées, des éclats aussi blancs que le blanc de leurs yeux, que le blanc de leurs dents, leurs dents faites pour déchirer la chair crue.

Nous croyons parfois avoir tout oublié, que la rouille et la poussière des ans ont désormais complètement détruit ce que nous avons un jour confié à leur voracité. Mais il suffit d'un son, d'une odeur, d'un contact furtif et inopiné pour que soudain, les alluvions du temps tombent sur nous sans compassion et que la mémoire s'illumine avec la brillance et la fureur de l'éclair.

Je fais tout ce que je peux pour que mon amour ne te dérange pas.
Je te regarde à la dérobée.
Je te souris quand tu ne me vois pas.
Je mets mon regard et mon âme partout où je voudrais mettre mes baisers : dans tes cheveux, sur ton front, sur tes yeux, sur tes lèvres, partout où les caresses ont un libre accès...

Mes veines et mes vers suivent même chemin
Et, descendant du coeur, serpentent vers ma main.
Plus humble, chaque jour, de tout ce que je quitte,
Puissé-je retenir le peu qui ressuscite.

L'on vit autour de moi, je ne vis plus qu'en vers,
Ma maison Poésie est ma seule demeure,
Elle donne du ciel aux plus secrètes heures,
A mon jardin toujours renouvelé de vert.

Dés "potron-minet" signifie dès que le chat montre son derrière, c'est-à-dire, "dès l'aube". On emploie aussi, pour désigner plaisamment les premiers moments du jour : "dés potron-jaquet", le jaquet (sans c) étant l'écureuil. La véritable origine de l'expression serait, selon le Littré, "dès le paître au minet", ou "dès le paître au jaquet", c'est à dire, dès que le chat ou l'écureuil vont au paître.

Didot, insolent comme les sots, nous demande, à propos de ce qu'il appelle nos bravades de style, si nous avons chez nous un dictionnaire de l'Académie française. Pour un peu, nous lui aurions répondu : "Lequel ?" Car un dictionnaire est un almanach !... Malheureux, qui ne sait pas que tout homme qui ne féconde pas la langue n'est pas un homme de lettres !

La philosophie naît comme deuil bavard de la sagesse originaire. Platon entend déjà la parole d'Héraclite comme échappée d'un monde révolu. A l'heure de l'intellectualité diffuse, on ne voit pas ce qui pourrait spécifier "l'intellectuel", sinon l'étendue du fossé qui sépare, chez lui, la faculté de penser de l'aptitude à vivre. Tristes titres, en vérité, que cela. Mais, pour qui, au juste, faudrait-il se définir ?

Que parle-t-on de la difficulté de croire avec sa raison aux dogmes religieux ? Croyez donc avec l'expérience à tous les dogmes sociaux, au dogme de la justice ! Croyez qu'il y a des juges pour juger selon leur conscience et non selon leur carrière !... N'est-ce pas un beau mystère, qu'un homme, revêtu d'une robe, dépouille immédiatement toutes les passions et toutes les bassesses de l'homme ?

Lorsqu'un bâtiment lui barre la vue, elle force un peu plus sur les pédales, sans pour autant se soucier de sa direction - le vélo la connaît de toute façon - impatiente d'aller débusquer derrière le béton une autre image aux angles des rues, une bleue avec un paquebot rouge, une bleue semée de voiles blanches, une bleue hérissée de grues et cernée par le port...

Pour libérer les mots qui parleront à tous et à chacun, l’écrivain ne doit-il pas descendre au plus profond de lui-même, là où s’étend cette terre qui nous est commune, cette terre où il n’est plus de divisions, où rien ne me sépare plus de toi, où tous nous ne sommes plus qu’un seul.
Un seul corps. Une seule psyché. Une même aventure. Un même destin.