On ne peut pas tout faire en même temps, en effet. Il faut choisir. Enquête ou plaisir. Traquer des coupables ou chercher à jouir. […]

Hamlet, obsédé de l’idée de guérison, ne demande qu’à améliorer les liens de parenté en les nettoyant de leurs miasmes, pas à laisser tomber tout ce bazar. Il a cette passion de la santé qui entraîne toujours les grandes catastrophes. Il est tellement fasciné par les torsions et les déviations qui ont pu avoir lieu autour de lui dans les apparentements, que bien sûr tout se complique encore davantage, s’assombrit, se casse et s’emmêle au fur et à mesure qu’il pousse plus loin ses investigations. […] C’est […] à un impossible nettoyage d’écuries d’Augias héréditaires qu’il s’est tristement voué. Il voudrait remettre de l’ordre au palais, proclame-t-il. Bref, il ne sait plus de quoi jouir. Être ou ne pas être, c’est tout ce qu’il sait dire. 

Le Serpent propose un marché de dupes à Eves, il lui fait croire qu’elle et Adam ne mourront plus, qu’ils seront "comme des dieux". Et en effet, c’est à partir de cette séquence du "péché originel" qu’Adam et Eve ont de la progéniture. C’est-à-dire qu’ils acquièrent une sorte d’immortalité, oui, mais en tant qu’espèce, pas en tant qu’individus. Parallèlement, lorsque Dieu s’aperçoit qu’Adam et Eve lui ont désobéi, les châtiments qu’il leur annonce sont extrêmement différents : à l’homme il promet la mort, tandis qu’à la femme il assigne des "enfantements dans la douleur". Après la Faute, en somme, leurs destins divergent. Et l’équivalent des grossesses pour la femme est la mort pour l’homme. Et, dans les attendus du Jugement divin, la mort n’est nullement programmée pour les femmes, de même que la procréation n’est pas mentionnée dans le cahier des charges des hommes. C’est un épisode extrêmement curieux qui demanderait une très longue analyse… 

En réalité, les choses sont de plus en plus claires pour moi. La sexualité n’est supportable qu’exprimée par l’homme (et encore ! moi, pas les autres hommes) contre les femmes, contre la femme dont il essaie de se faire une complice.

La sexualité du point de vue de l’homme est ainsi dans l’ordre des choses.

Equivalent à l’envers – symétrique – du rapport de forces établi dans la Genèse, Dieu, s’écrit Adam, m’a donné une aide contre moi !

De ce que je dis se déduit que la pire calamité qui puisse arriver du point de vue d’un homme, c’est l’émancipation sexuelle des femmes.

En gros : ça ne les regarde pas. Ça ne les regarde que si je veux, quand je veux, dans les limites où j’en ai envie. Je les tourne vers ça. Si elles s’y tournent toutes seules, c’est la fin du monde. 

La gauche est morte, Marx est mort, le socialisme est mort. Ces propositions doivent être utilisées avec prudence, même si elles sont vraies, tant elles paraissent fournir une version rassurante de la réalité. Ce n’est pas seulement "la gauche est morte" qu’il faut dire (car alors, comment parvient-elle à gagner, ici en France, et ailleurs dans le monde, et à peu près partout ?), mais : oui, la gauche est morte au sens où Freud expliquait le travail des religions mortes (leur travail dans le deuil) dont les dieux deviennent des démons dans les nouvelles religions. Ce n’est pas pour rien, alors, que, très avant la situation actuelle, très avant que le vaisseau fantôme du pouvoir ait à sa barre un cadavre (marxisme, socialisme), les écrivains du XIXe siècle se sont tant préoccupés de réconcilier Satan, le super Dieu mort de l’ancienne religion, la religion de la Grande Mère, la Grande Même, la grande Manna-militari…

J’ai pu les lire, moi aussi, ces journaux, quand on est arrivés une heure plus tard. C’était peut-être pire encore que ce que m’en avait dit Angélique. Le ton des articles, pour commencer, était d’une allégresse effrayante. On ne comprenait pas d’où les auteurs avaient pu ramener une telle gaieté. Et le plus grave encore était à venir. De Paris on avait fait descendre, pour animer le site, le redécouvrir, loin de la routine et des tabous, plusieurs groupes, dont Contre-Attaque ludique, avec chorégraphes et plasticiens, costumiers, amateurs de tous âges. Le programme s’annonçait merveilleux. Entre autres, on prévoyait une longue parade avec des marionnettes symboliques, des pantins immenses et rachitiques aux ventres percés d’un grand trou pour évoquer la faim dans le monde. On verrait aussi des femmes-échasses, d’autres déguisées en crustacés. Les organisateurs tenaient énormément à la présence d’enfants, pendant cette fête, un maximum de tout-petits pour communiquer aux adultes énergie et créativité.

Tout cela ne tiendrait évidemment pas cinq minutes si l’inconscient collectif n’existait pas. Il n’existe pas ? Invention ridicule de Jung torpillée par Freud puis achevée au mortier par Lacan ? Bien sûr, mais ils auraient pu être dix fois plus nombreux à essayer de la liquider, cette illusion, qu’il n’y aurait eu que plus de plaisir pour tout le monde à la recréer naturellement et spontanément. Ce sont les hommes, les femmes, tout le monde, qui inventent et réinventent sans cesse l’inconscient collectif ; Jung n’a fait que prendre le train en marche, si on désigne par la formule inconscient collectif la zone de délire sur l’arrière-monde que nourrit toute collectivité aspirant par ailleurs à l’égalisation en surface. Il est normal d’ailleurs qu’à une politique du collectif corresponde une religion du collectif. Elle est l’angoisse métaphysiquement exprimée, le stéréotype mystique, de la stéréotypie sociale. La mythologie d’avenir d’un monde sans avenir qui ne parle que de l’avenir.

J’ai donc vu passer ce chaos. C’est une immense bouillie funèbre. C’est un écrabouillement systématique. C’est l’esprit de système en soi quand il ne reste plus que le système devenu sound. C’est une saturation en marche. C’est un point de non-retour en mouvement. C’est le néant sur le chemin de la guerre. Le bruit est comme un incendie qui écorche tout sur son passage, ravine les immeubles et les passants. […] D’où jaillissent tous ces glapissements, ces gueulantes de crocodiles malades ? Qu’est-ce qu’essaie de dire cette méchanceté, cette véhémence sans précédent, cette exhibition piétinante ? Je me fous éperdument, bien entendu, de savoir si tout ça broie du hardcore, de la jungle, du trip-hop ou d’autres merdes. C’est une haine, une bêtise en cascade qui vous charcutent jusqu’aux poumons. Ce n’est pas de la régression tribale, comme diraient les réactionnaires, c’est de la progression néolithique. Le Neandertal est devant nous. On entend battre le ventre des cavernes.

La surprise, c’est que ce sont des écrivains catholiques qui le montrent tel qu’il est, l’homme. Tel qu’il devient ce qu’il est. Tel qu’il tremble. Tel qu’il espère. Tel qu’il agit, délire, essaie. Tel qu’il tente de se soustraire au traquenard d’une machine infernale vieille de deux mille ans. Au piège à rats catholique. Comment il s’arrache, se ronge, se raconte. Gronde. S’échappe. S’endort. S’émerveille. Proteste. Lutte. Et finit toujours plus ou moins, sans le savoir par surenchérir sur le dogme qu’il veut oublier, par pousser réactionnellement l’une ou l’autre de ces turgescences parasites qu’on appelle des hérésies. Magismes, prophétismes, occultismes nomades, alchimismes émancipateurs… Réalisations retardées et décalées d’un corps de doctrines préhistoriques mal enterrées. Autrement dit, on finit toujours là, dans ce marais-là, au milieu du clapotement des occultismes, des sectes et des obsessions de libération de l’humanité. C’est fatal, c’est écrit, c’est la loi du roman-feuilleton de la vie dans l’ère du Grand Cafouillage. 

Chers djihadistes,

Chevauchant vos éléphants de fer et de feu, vous êtes entrés avec fureur dans notre magasin de porcelaine. Mais c’est un magasin de porcelaine dont les propriétaires, de longue date, ont entrepris de réduire en miettes tout ce qui s’y trouvait entassé. Ils ne peuvent même survivre que par là. Vous les avez perturbés.

Vous êtes les premiers démolisseurs à s’attaquer à des destructeurs; les premiers Barbares à s’en prendre à des Vandales; les premiers incendiaires en concurrence avec des pyromanes. Cette situation est originale. Mais, à la différence des nôtres, vos démolitions s’effectuent en toute illégalité et s’attirent le blâme quasi unanime. Tandis que c’est dans l’enthousiasme général que nous mettrons au point nos tortueuses innovations, et que nous nous débarrassons des derniers fondements de notre ancienne civilisation.

C’est pourquoi cher djihadistes, nous triompherons de vous.

Nous vaincrons parce que nous sommes les plus morts.

Il me faut maintenant retrouver la littérature de mon papa comme on retrouve la foi de son enfance. Me souvenir et transposer les discussions que j’avais avec lui à vingt ans. Mes résistances, mes ricanements maussades. Ses avertissements. Son échec. Je revis ça dans des conversations d’aujourd’hui. Il a renoncé à me convaincre, bien sûr. Il n’attend plus rien de moi, il est admiratif, je gagne ma vie, je lui dis que je suis heureux, il a l’air de le croire. Je repense à son ratage littéraire. Le projet que j’avais d’advenir là où il avait échoué. Je parle de la coïncidence étrange résidant dans le fait que presque toutes les femmes avec lesquelles j’ai vécu, qui se sont vraiment attachées à moi, étaient des filles d’écrivains plus ou moins ratés. Etudier ça. Elles aussi elles ont voulu advenir. Advenir (à travers moi qui essayait d’avenir là où mon papa, etc.) là où leur papa, etc.