Il me faut maintenant retrouver la littérature de mon papa comme on retrouve la foi de son enfance. Me souvenir et transposer les discussions que j’avais avec lui à vingt ans. Mes résistances, mes ricanements maussades. Ses avertissements. Son échec. Je revis ça dans des conversations d’aujourd’hui. Il a renoncé à me convaincre, bien sûr. Il n’attend plus rien de moi, il est admiratif, je gagne ma vie, je lui dis que je suis heureux, il a l’air de le croire. Je repense à son ratage littéraire. Le projet que j’avais d’advenir là où il avait échoué. Je parle de la coïncidence étrange résidant dans le fait que presque toutes les femmes avec lesquelles j’ai vécu, qui se sont vraiment attachées à moi, étaient des filles d’écrivains plus ou moins ratés. Etudier ça. Elles aussi elles ont voulu advenir. Advenir (à travers moi qui essayait d’avenir là où mon papa, etc.) là où leur papa, etc.