Maigreur des filles aujourd’hui, revendication féminine par maigreur. Sportivité. Executive women, même écarquillées. Agressivité dans l’œil, même si souriantes à quatre pattes retournées vers le spectateur. Payées. Ce ne sont pas les boniches sublimées de Renoir. Plus de boniche. Rien que l’organe moule lavée et poils taillés pour ne pas faire moustache par-delà les limites du string… Petit trou d’anus serré, doigts vernis dessus, simulation sans ironie… Truc intéressant bien sûr, mais déjà pour pédé unisexe. Femmes respectables vous promettant une relation de cul à égalité.

La monotonie brillante et roulante, assommante et formidable, malaxante et géologique de Hugo ne cesse de tourner autour de cette affaire. Je ne sais pas dans quel état il faut être aujourd’hui pour accepter de se laisser glisser naturellement dans ses marées d’alexandrins, ses incantations, son vaudou dixneuviémien. Hugo ne fait pas de poésie ou de prose. Il rame. Barque de Dante, Styx romantique. Rythme des démons ensorceleurs. Conjurations. Exhortations. Il essaie de faire de la magie, de sonder l’avenir par mantras, contraindre le futur à apparaître.

En littérature comme dans le reste, le premier mouvement est le mauvais. Ce qui vient à l’esprit d’abord est toujours médiocre, niais, comme parasité ou détrempé par l’horrible pensée des autres, leur vision en commun, leur communauté de stéréotypes. Ecrire, c’est chasser l’Autre de la page, méthodiquement, patiemment, le traquer ligne à ligne, d’adjectifs en adverbes, le déloger des métaphores, le mettre en fuite sous l’accumulation des antithèses astronomiques, le débusquer derrière chacune de ses propres idées, le balayer par des ironies plongeantes et des paradoxes vertigineux.

Pour arranger la situation, ajoutons que jamais la littérature, région parmi d’autres du mouroir touristique appelé culture, n’a été plus encouragée, caressée sous toutes les coutures, comme l’espèce en voie de disparition qu’elle est. C’est joli, c’est inoffensif, c’est décoratif la littérature. Ça ne fait de mal à personne. Ce n’est qu’une couleur au milieu des autres sur la riche palette de l’approbation du monde tel qu’on le voit en train de se reformater. C’est un site à visiter si on n’a rien de mieux à faire.

La nature humaine contemporaine a horreur du vide juridique, c’est-à-dire des zones de flou où risquerait de s’infiltrer encore un peu de vie, donc d’inorganisation. Un tour d’écrou de plus chaque jour ! Projets ! Commissions ! Mises à l’étude ! Propositions ! Décisions ! Elaboration de décrets dans les cabinets ! Il faut combler le vide juridique ! Tout ce que la France compte d’associations de familles applaudit de ses pinces de crabe. Comblons ! Comblons ! Comblons encore ! Prenons des mesures ! Légiférons !

Céline. Sa grande faiblesse, que je n’ai pas approfondie : sa croyance que l’enfant est meilleur que l’adulte ; de quoi réconforter les commentateurs… Il n’y a pas un artiste qui n’ait droit à un couplet sur sa tendresse… Bambins, tendrons innocents…

[…] Céline, ici, dans la ligne Hugo, l’art d’être grand-père ; dans la ligne socialiste. La croyance à l’innocence des enfants est le combat contre le péché originel, l’inhibition devant le péché originel. L’inhibé du péché originel est l’artiste du grand-périsme socialiste. 

Il est facile d'annoncer pour la énième fois que la liberté d'expression est non négociable, surtout quand on applaudit par ailleurs à chaque nouvelle destruction légale de la liberté de pensée et que l'on vient justement de saluer une première condamnation par les tribunaux pour propos homophobes. La vaillante défense de la liberté et de l'Etat de droit contre les autorités religieuses serait plus crédible si elle s'exerçait aussi contre les innombrables nouveaux clergés qui font régner une terreur mille fois plus efficace que les vieilles puissances religieuses.

Le cinéma, c'est le damné du concret, c'est le forçat du réel. Il n'y a qu'en littérature qu'on voit des images ; au cinéma on ne voit que l'apparence et elle est irréfutable. Par-dessus le marché, au cinéma tout le monde voit la même chose alors qu'en littérature tout le monde voit des choses différentes, mais personne ne verra jamais ce que les lecteurs voient (il n'y a pas deux Anna Karénine semblables dans la tête de deux lecteurs assis côte à côte et lisant au même rythme).

"Maman ! Maman !" Ah ! chères petites innocentes ! Musiciennes familières minuscules ! Vous entendre appeler maman cinquante ou cent fois par jour, et bander quand même le soir. Et pour maman justement. Et la sauter quand même, la nuit, en écartant non seulement sa belle touffe échevelée, mais encore tout son paquet de cris, d’appels accrochés à ses seins, à son ventre, ses fesses, ses hanches, toutes ces grappes de "Maman !" multipliés, dissuasifs, préservatifs, cantilations surveillantes, vocalises accusatrices : est-ce pas là qu’on voit un homme ?

Grand mathématicien enrobé dans la Gîta et le Yi King, dit-on d’Abellio. Sobre gourou. Personnage prométhéen. Penseur clandestin. Socialiste, puis fasciste, puis communiste sacerdotal… Sans sortie de la cornue. Il y a plusieurs chambres communicantes dans la demeure philosophale du Père… Polytechnique, SFIO, trotkisme, cruelle période de doute, plongée dans la Cagoule, vichysme, collabo, Laval, astucieux double jeu abyssal qui lui permet de fréquenter la crapule collaborationniste et les réseaux de Résistance, sans cesser de s’initier à l’ésotérisme tout en fréquentant une "femme ultime" qui le marque évidemment beaucoup.