Pour lui la vraie vie était le bruit de la nature. Principalement parce que celle de la campagne n'en fait pas, ou si peu... en tous cas pas dérangeant. Seul le tonnerre aurait pu être susceptible de le sortir de ses occupations méditatives. Et encore. C'est pour cela qu'il supportait de moins en moins la présence des hommes, leurs voitures, avions, tracteurs... hurlements des foules dans les stades, cris-ordres adressés aux enfants ou aux chiens, commérages-babillages juste entretenus par convenance, par peur de la vacuité, pour faire baisser la tension, parce qu'il était difficilement soutenable de rester avec quelqu'un sans parler. Ah ! Partager son mutisme avec des inconnus, voilà une nouvelle religion à développer. Pourquoi toute cette gêne ? Il pensait souvent à cette phrase de Max Frisch : "Parmi les minutes les plus heureuses que je connaisse il y a celles où je viens de quitter les gens, les gens, pour moi, c'est une corvée".

Tu sais bien que les humains, en éloignant les basiques problèmes de survie, ont développé quantité de disciplines vues comme inutiles ou même parasites, ce qui est une erreur puisqu'elles trouvent toutes leur justification. Pense à l'assassin destructeur de masse qui permet de reconstruire après sa chute - tout en améliorant une morale. Ou au glandeur jouissif, artiste ou pas, qui développe des techniques pour occuper le temps. Tous deux apportent de la matière à l'écrivain penseur, qui lui tente, génération après génération, d'affiner la description du monde et de ses interactions, pendant que de son côté le mathématicien mesure le cosmos donné à ses sens à l'aide de nombres abstraits, réputés immuables dans leurs attributs d'ordonnateurs des proportions. Je crois pouvoir dire que ces deux spécialistes de l'abstraction et de l'imagination, en affinant les manières de nommer et décrire ce que nous appelons le réel, s'inscrivent, un peu plus que d'autres, dans une continuité évolutive.

Ces retraités de l'armée américaine, qui trouvent encore moyen de s'occuper, et éventuellement gagner un peu de sous, en venant embellir des événements qui se sont passés il y a vingt, trente, quarante années... Des événements venus au jour à l'époque où on était en plein délire soucoupique. Et qui viennent cautionner, parfois de manière douteuse, des individus moyennement recommandables qui se font de l'argent en exploitant le besoin de merveilleux et d'étrange du public. Des gens tels que Steven Greer - qui mélange tout - ou Timothy Good, qui vous fabrique des best sellers comme "Above top secret" en n'hésitant pas à faire parler les morts ! Neil Armstong ou Barry Goldwater par exemple. Bref, plus les événements UFOs sont anciens, plus la rumeur qui les entoure grossit. Évidemment : les preuves directes s'éloignent, les morts avouent enfin ce qu'ils avaient caché de leur vivant, les vivants vieillissent, affabulent, vaticinent. Le mysticisme peut monter en neige.

Ce matin ballade habituelle dans les bois avec Hulk. Le paysage marque sa différence plus clairement qu'à l'accoutumée. Avec 20 centimètres de neige la progression est fatigante, surtout quand on voudrait aller à la vitesse de croisière habituelle. Le sol du sous-bois est vierge, à l'exception les marques de pas d'un lièvre qui serpentent à l'infini dans les deux directions. Souvenir d'enfance : je vais le traquer en suivant ses traces dans la neige... Il ne pourra m'échapper, au pire je serai conduit jusqu'à son terrier...
A un moment le sentier, au milieu des jeunes pousses de foyards, est effacé par les branches qui, du au poids de la neige, se courbent et viennent l'obstruer. Ma piste coutumière s'est métamorphosée en forêt vierge hivernale. Un peu plus tard je dégotte deux petits rogatons de hêtre, restes récents du passage des bûcherons. A mon retour il rejoindront le tas du bois qui ne sera pas consommable avant deux ans.

A 16 ans j'avais grand peur du vide... je fis, lors des vacances d'été, un camp d'alpinisme où je me retrouvais, seul ou à plusieurs avec des guides, dans des situations (grimper une paroi de 500 mètres, ou marcher sur une crête entre deux abysses) qui me contraignirent à dépasser ceci. Résultat plus de vertige et je pus dès lors me retrouver sur un toit au sommet d'un building et aller tranquillement au bord pour contempler les rues au bas. Habitude égale confiance.

Maintenant, vingt ans après, j'ai de nouveau peur. Je suis allé voir sur Internet, plein de personnes en parlent comme d'un problème d'oreille interne lié au 5 sens. C'est fort probable, mais je crois qu'il y a là encore plus simplement une peur de la mort trop proche, instinctive. Essayez de porter un chat au-dessus du vide. Je pense qu'il réagit à peu près avec la même conscience que nous. Une angoisse pragmatique.

Particularité de l'écriture, par rapport à la vie et à l'esprit qui bougent, sa lenteur. Puis son immobilité. Car une fois arrêtée elle présente une forme de certitude. Surtout par comparaison avec les pulsions et ces temps de décisions rapides qui réfléchissent mal par manque de recul.
Mais tout bouge car hélas, une fois le texte imprimé, fixé, le temps passant, le voici bien souvent terni, remis en question, ridiculisé parfois, fréquemment démontré comme imprécis... quand, avec les métamorphoses étonnante de la vie et des habitudes, sa signification ne se retrouve pas carrément à l'envers de ce qu'il voulait exprimer au départ.
Ainsi, avec l'informatique et Internet, les interactions très (trop?) rapides entre tout le monde : soi avec soi, les autres avec les autres, soi avec les autres... ont démultiplié ce différentiel entre "réaction pulsionnelle" et réflexion profonde, celle qui prend le temps d'étudier les paramètres.
Redite : toujours donner du temps au temps. Toujours plus.

Enterrement de tante Françoise, soeur de ma mère. Une distanciation incroyable lors de la cérémonie. Ailleurs. La défunte, célibataire de 79 ans, issue d'une famille bourgeoise du pays de Vaud, a conservé une tissu de relations plus fidèle que je ne l'aurai cru malgré une vie compliquée et un caractère instable. Une dizaine de ses amies sont là, j'en suis content pour elle. Au total une cinquantaine de personnes. Au milieu de ce groupe, dont beaucoup sont issus de vieilles familles calvinistes romandes, je le vois comme la crête d'une génération qui finit de se dissoudre. Écume légère d'une vague anonyme, au hasard d'infinité d'autres. Mousse iodée s'évaporant dans le grand vent. Ultime soubresaut à la surface de l'océan karmique, dernières humbles flammèches ordinaires d'une patrouille perdue, et déjà oubliée, dans ce brasier constant que nous appelons la vie.
Ma femme et moi, hilares, constatons qu'avec mes deux cousins, tous quinquagénaires ou presques, sommes les gamins de l'assistance.

Mon esprit est comme la guêpe qui virevolte devant une vigne grimpante. Il zigzague, louvoie... imprévisible. Il a heureusement le réel en point d'appui, avec lequel s'engagent de constants dialogues, brefs ou complexes, pragmatiques ou imaginaires. L'écriture viendra en appoint (en second), pour développer ( intellectualiser souvent ) et assurer la continuité de ce processus : écriture pense-bête, listing, support pour une certaine cohérence et/ou logique.

Continuité le long de laquelle résonnent et papillonnent mes réflexions, elles-mêmes conditionnées par certainestopoligues, l'humeur du moment, des pulsions-émotions que l'âge tempère, et surtout par une identité personnelle imprégnée de vécus-expériences, homéostasiés dans ce que je formulerai-résumerai par :  mémoire singulière, intime, et les représentations logiques qui s'y sont formées au fil du temps de l'existence incarnée. 

Cohérence-dialogue qui s'articule souvent "sur" et "à partir" de la linéarité des phrases.

Comme ces lignes, qui s'essayent à approcher la définition de ce point focal tournoyant : mon intellection.

Comme on peut le voir suite à l'énorme récupération politique de ce grave événement, la notion de justice reste à géométrie variable...
Sans parler de la suite, sous forme de la réussite matérielle d'un Charlie Hebdo blessé, mais douteux et vidé de sa substance depuis l'arrivée éhontée de Vall... Et ensuite son rachat en décembre dernier par Rotschild. Ici les mots ne sont que les instruments du pouvoir. Insidieux, subjectifs, interprétables....
Contentons-nous de l'immémorial "On ne fait pas aux autres ce qu'on ne voudrait pas subir soi-même" et tout se passera bien. Essayons aussi d'expliquer aux jeunes (les plus intelligents d'entre nous) pourquoi nous sommes passés des gauloiseries amusantes, souvent de mauvais goût, mais ouvertes et non censurées d'un professeur Choron... à un moralisme à géométrie variable qui considère la communauté juive comme inattaquable. (Voir Siné, Delfeil de Ton, etc...) tout en éclairant aussi leurs lanternes sur les différences de traitement entre Charlie et Dieudonné. Qu'on rigole.

Ça fait moustiquet qui s'essayerait à picoter un éléphant.
Dieudo, c'est un peu comme la vérité trop éblouissante pour se laisser voir. Celle du bouffon qui nous éclaire sur nos conneries et le reste...
Regardez la nouvelle chape de plomb qui tombe sur la France, regardez les sketches de Dieudo, certains (dans Mahmoud par exemple) sont hallucinant de pertinence....
Comme le disait Michel Serre, les populations sont désormais plus intelligentes que les dirigeants grâce au web.
A l'heure ou Dassault/Bloch se fait protéger politiquement et que le criminel de guerre Sharon est mis à l'honneur des médias, Valls et les autres du haut sont en train de faire monter l'antisémitisme. Suivi par les élites moutonnes. Mais ce n'est pas le plus grave.
Ce qui l'est c'est que les pseudos élites sont inconscientes de ce qu'elles rallument.
Bref Bedos n'impressionne guère par son courage. Seuls les poissons morts suivent le courant.
Que le bon sens se réveille... Nom de Dieu.