Christophe rentra chez lui avec la sensation d’avoir été vidé par une pompe à chaleur. Dans le salon, la télé marchait pour personne. Il se laissa choir sur le canapé d’angle, une masse inerte de quatre-vingt-cinq kilos de viande fatiguée. C’était le moment de la journée qu’il préférait et qu’il redoutait le plus : le sas. Hélène appelait ça sa séquence chill out, un mot de start-upeur pour dire qu’il restait hébété devant des vidéos de types qui dévalaient des pentes en VTT ou des reels d'artisans qui coulaient de la résine époxy sur des tables en chêne. Il swipait sur son écran d'un pouce machinal, l'esprit suspendu dans un néant confortable. Il n'était plus un père, plus un amant, plus un commercial en sursis. Il était juste un organisme monocellulaire en train de cicatriser de sa semaine au milieu des coussins.