A mes questions nombreuses sur les raisons pour lesquelles je n’avais pas de frère ou sœur, de petit frère ou de petite sœur, ma mère répondait gentiment qu’après moi "le moule était cassé". ça me satisfaisait évidemment beaucoup. Raison pour laquelle je reposais fréquemment la question. Il y avait eu, après moi, une histoire de fausse couche qui ne faisait que confirmer ce bris définitif du "moule"… Drôle d’expression, non ? En tout cas je me voyais, moi, comme le casseur du moule, la cause du cassage, l’auteur du bris. Le briseur. Celui qui était sorti en brisant. Garantie que ma mère ne serait pas violée une nouvelle fois, après mon passage et par la sortie d’un autre enfant. J’étais rassuré.