Et j’attendais. J’attends toujours, mais moins. L’attente

N’est plus cette grisaille où je m’étais dissous :

A force d’y flotter j’ai glissé par-dessous

Son épaisseur inconsistante.



Et j’ai vu reparaître, adoucis, les rayons

Dont la joie et l’éclat trop violents meurtrissent,

Comme si mon regard était la cicatrice

D’une blessure. (Nous payons



Peut-être de la sorte un ancien spectacle

Auquel il eût fallu ne jamais assister,

Mais le gris apaisant comme l’eau du Léthé

Nous permet de boire l’obstacle.)