Tu essaies de lire un livre de Philip Roth. A la place, tu assistes à la défaite de notre civilisation personnifiée par cette famille qui te fait face.

Le père est d’une vulgarité telle que tu l’imagines sans peine ronger son frein dix mois durant pour le simple plaisir de s’occuper des merguez lors des barbecues estivaux.

La mère, elle, semble porter sur le visage de sombres responsabilités ; plus vraisemblablement, elle n’a rien fait d’autre de sa vie que de renifler de la merde dans des couches achetées en gros lors de promotions proposées par son supermarché favori.