La première chose que l’on remarquait chez Silas Weir : sa peau avait une teinte malsaine, la couleur même du sérieux. Le visage d’un jeune médecin resté trop longtemps cloîtré, plongé dans des manuels de médecine, dans l’air confiné de salles d’opération et de ces horribles endroits appelés " morgues " où l’on dissèque cruellement les cadavres. Un visage à la fois enfantin et fatigué, creusé sur le front (haut, osseux) de rides soucieuses pareilles aux stries que laisse une fourchette dans une pâte, et une façon de regarder de biais comme par gêne, par culpabilité.

Il était de taille moyenne. Une tête trop grosse sur des épaules grêles et voûtées ; des touffes de cheveux raides d’une couleur indiscernable, ni bruns ni blonds, auxquels il aurait fallu une coupe plus experte ; des yeux plutôt enfoncés, évoquant ceux d’un rongeur, humides et fuyants. Des oreilles curieusement blanches, un peu protubérantes. Son maintien avait cependant une sorte de dignité empruntée, comme s’il se faisait passer pour quelqu’un qu’il n’était pas.