Dans mon enfance, par stupide amour-propre, par fausse fierté, jamais je ne suis allé cueillir des baies ni ramasser des champignons. Plus que les champignons, me séduisaient les gothiques pommes de pin et les glands hypocrites à capuce de moine. Je caressais les pignes. Elles se hérissaient. Elles étaient belles. Elles me subjuguaient. A travers leur écailleuse tendresse, leur propension géométrique à bayer aux corneilles, je pressentais les rudiments de l'architecture, elle dont le démon a accompagné toute ma vie.
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Info: "Voyage en Arménie", éd. Le Bruit du Temps, p. 31 - trad. J.C. Schneider
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