En décarrant de chez Oscar, je me suis laissé engrener dans la chaîne sans fin des gisquettes. A pinces, j'ai filé le train jusqu'à Opéra, captivé. Dans le lot de trotteuses, y avait quelques tickets sensationnels et, pardon ! attention ! pas de la pute ; rien que de la gentille dévergondée, de la curieuse sevrée d'imprévu. La robe printanière et le tailleur, toujours si flatteur pour le pétoulet petit-bourgeois, triomphaient déjà. Une semaine de beau temps encore, quelques bouffées de chaleur, et il allait y avoir du décolleté affriolant, du déshabillage hypocrite, de l'amorce de strip-tease !
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Info: L'argot du polar: Cadavre exquis de la Série Noire
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