Mon fils est gay.

Ce matin, il portait une raie de côté, un pull cintré,

un jean serré,

Coquet, guindé, endimanché.

Imaginez sa toute dernière nouveauté, après le tatoo,

le piercing dans le nez :

une cravate pailletée.



Mon fils est gai.

Il aime les posters de pompiers, les sauces sucrées salées,

son moniteur d'athlé.

La vie. La poésie.

De celle qui fait vibrer, de celle qui fait trembler nos

arrière-cours d'humanité.

Et notre routine désyntaxée en une danse opiacée.

Et le Grevisse contorsionné en petits avions de papier

La vie. La poésie.



Mon fils est gay.

Il a appris que, dès le collège et au lycée,

les meneurs d'ombres, les suiveurs nombres adorent

traquer le petit gibier.

Les roux qui puent, les pauvres qui schlinguent, les grosses

qui suintent et les baltringues.

Les fiottes sucées, les folles tentées, les p'tits pédés coquets, guindés, endimanchés.

C'est le swing des charniers !

Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans se confier !

Jamais, jamais, jamais, jamais !

Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans balancer !

Jamais, jamais, jamais, jamais !