Hideuse est la forêt vierge, hideuses les steppes non cultivées, les chutes d’eau non utilisées, les neiges et les pluies qui tombent sans en avoir reçu l’ordre, les grottes et les montagnes. Tout est beau qui porte les traces de la main organisatrice de l’homme

Si on proposait aux gens de pouvoir tarter impunément quelqu'un dans leur vie, je parie qu'il y aurait pas mal de banquiers qui s'en prendraient une. Y aurait des assureurs, des députés, peut-être un ou deux chauffeurs de taxi, mais il y aurait surtout des banquiers. C'est pour ça qu'ils embauchent que des têtes à claques pour ces jobs, ça doit être un prérequis.

Une sensation s'éparpille en moi.

Comme un effroi bruyant.

Diagnostic indiscutable: Lefuneste s'approche.

Ce ne serait rien, s'il n'était surmonté de cette tête à faire s'envoler les pavés.

Il n'y a qu'un Jivaro qui pourrait regarder une tête pareille avec sympathie. Mais il ne tiendrait pas le coup au moment où la chose commence à émettre des sons.

Quand je mange de la coriandre, c'est comme si on m'avait vaporisé du parfum dans la gorge. Ça me serre la gorge, même s'il n'y en a qu'un petit peu. J'aime la cuisine mexicaine, et je vais aller dans un restaurant mexicain et leur dire : "Écoutez, si vous mettez de la coriandre dans ma nourriture je vais mourir." Et au bout du compte il y a toujours un petit morceau dedans, et je m'étouffe.

La perfection me dégoûte, me répugne.

Toutes ces femmes et ces hommes qui cherchent la perfection dans les stéréotypes créés de la société me donnent envie de vomir.

Putain de mannequins de viande, sans personnalité ni amour pour soi-même. Mêmes vêtements, même musique, mêmes expressions, mêmes aliments, mêmes baisés, mêmes voitures, mêmes vies et finalement ? Même suicide neuronal massif. Parce que vivre comme un automate est sans aucun doute un suicide. 

Ces paroles ignobles de la Marseillaise où on parle du sang impur des ennemis, qui est un mot d'un racisme tel qu'on devrait avoir honte de l'enseigner aux enfants. Quels que soient les ennemis, qu'ils aient un sang impur, c'est quand même d'un racisme, j'aurais honte de l'enseigner à mes étudiants, ils ont tous un sang pur et l'impureté du sang est quelque chose qui me fait horreur...Ce n'est pas seulement un imaginaire raciste, c'est une tradition qui a été si longue qu'elle a fondé beaucoup de traditions politiques, beaucoup de philosophies du droit.

Ce pays a tout pour me plaire, il est sportif, pluvieux, on n’y fume pas, on dîne à six heures du soir on y parle une langue que je comprends mal, on y fait la guerre pour n’importe quoi, on y est poli, discipliné, on s’y sourit sans raison, on y est gai, on n’y croit pas à la psychanalyse, on y est pacifiste et féministe, on y est protestant, on y aime l’ancien, le petit, le mignard, on s’y couche tôt. 

Le socialisme (le protestantisme, la femme, l’occulte, la reproduction, la Californie, la santé, le sport, croire que Freud est dépassé, etc.) est naturel, donc abominable.

Vous vivez lâchement, sans rêve, sans dessein,
Plus vieux, plus décrépits que la terre inféconde,
Châtrés dès le berceau par le siècle assassin
De toute passion vigoureuse et profonde.

Votre cervelle est vide autant que votre sein,
Et vous avez souillé ce misérable monde
D'un sang si corrompu, d'un souffle si malsain,
Que la mort germe seule en cette boue immonde.

Hommes, tueurs de Dieux, les temps ne sont pas loin
Où, sur un grand tas d'or vautrés dans quelque coin,
Ayant rongé le sol nourricier jusqu'aux roches,

Ne sachant faire rien ni des jours ni des nuits,
Noyés dans le néant des suprêmes ennuis,
Vous mourrez bêtement en emplissant vos poches.

Autant que je le sache, Renaud Camus est un écrivain dont l’académisme est une forme de dandysme. On est loin de la monstruosité moderniste célinienne. Chez Camus, le scandale n’est pas né, comme chez Céline, du court-circuit entre avant-gardisme et antisémitisme, mais du choc entre des tas de "positivités" que véhicule sa prose (de l’homosexualité, facteur positif s’il en est pour les modernes, à l’intérêt pour l’art contemporain), et quelques énoncés qui ressemblent très fort à tout ce qui est insupportable depuis la Shoah. Du sein du Bien d’aujourd’hui, on voit donc brusquement remonter un Mal d’autrefois, un Mal dont le compte est supposé réglé, un Mal qui est assimilé à "autrefois", à l’Histoire.

Je l'ai contemplé de l'autre côté de la table tandis qu'un barbare choisissait dans le juke-box un titre des Smiths. Je hais les Smiths. Je préférerais encore me retrouver ligoté sur une chaise et obligé d'écouter un medley des chansons de Suzanne Vega et Natalie Merchant pendant que des génies de l'art conceptuel se déchirent les parties génitales à coups d'ongles plutôt qu'écouter trente secondes de Morrissey et son groupe chanter d'un ton geignard leur angoisse d'anciens des beaux-arts répétant combien ils sont humains, combien ils ont besoin d'amour, etc. Je suis peut-être cynique, mais si on s'abstient de geindre, on a plus de chances de baiser, ce qui peut constituer une première étape prometteuse.