S'il fallait se tirer une balle sous prétexte que la vie n'a pas de sens, il ne resterait personne.

Personne ne sait plus si la réintroduction de l'ours dans les Pyrénées, les kolkhozes, les aérosols, la révolution verte, le vaccin anti-variole, la guerre des étoiles, la religion musulmane, la chasse à la perdrix, la Révolution française, les industries de services, les syndicats, la fusion froide, le bolchevisme, la relativité, le nationalisme slovaque, les voiliers de commerce, etc. sont dépassés, actuels, futuristes, atemporels, inexistants ou permanents.

Nous voici, debout au centre du monde, bien au chaud dans nos manteaux d’égocentrisme. Noyés d’alcool et de drogues, perdus dans la masse intestinale de l’humanité, nous nous débattons en vain pour ne pas couler tout à fait. Nos désirs nous rongent de ne pouvoir être satisfaits, nos pulsions nous explosent à la gueule. Nous sommes des maux inutiles, des messagers muets et amnésiques. Des enveloppes de chair gonflées de néant, débordantes de souffrance. Et au fond, tout au fond, les âmes puantes et atrophiées hurlent de douleur, régurgitent leurs rêves prédigérés. Les plaintes parviennent à la surface. L’odeur aussi. Mais il y a ici assez de " Jean-Paul Gautier ", de " Kenzo " et de tubes merdiques pour couvrir tout ça.