[…] la haine d’un monde qui nous fait souffrir s’exprime en ce qu’on en imagine un autre meilleur ; c’est le ressentiment des métaphysiciens contre le réel, qui est ici créateur. 

La déception chez une femme ne s’efface jamais. Elle se superpose seulement à d’autres. L’amour d’une femme se mesure à la quantité de déceptions que son ventre peut supporter. Une fois que celle-ci a pénétré l’âme, le mépris qui l’accompagne ne peut s’en déloger.

Elle s'ennuyait.  Elle aimait, avait la capacité d'aimer, pour aimer, de donner et accepter l'amour. Elle avait seulement essayé deux fois et échoué deux fois à trouver quelqu'un non seulement d'assez fort pour le mériter, le gagner, être à la hauteur, ou même suffisamment courageux pour l'accepter. 

Je crois que j'ai adoré son amour au début, je l'ai cru, mais je ne sais plus. Les moments de bonheur sont tous gâchés par le saccage qui a suivi, et pourtant il y en a eu du bonheur, forcément; un prédateur est obligé de donner du plaisir à sa proie, sinon elle partirait bien vite. Je ne me souviens pas de sa douceur, encore moins d'une solidarité; l'amour a dû être une illusion, tombant en ruine sitôt que mon imaginaire ne l'a plus nourri.

Tout bien considéré, je ne vois aucune raison d'adopter l'hypothèse de la vie après la mort. Je suis sûr que je resterai longtemps en minorité, surtout parmi les expérimentateurs, mais pour moi, les preuves et les arguments sont accablants... Nous sommes des organismes biologiques, qui ont évolué de manière fascinante sans aucun but et sans finalité. Nous sommes simplement ici et c'est ainsi. Je n'ai pas de moi et "je" ne possède rien. Il n'y a personne qui meurt. Il n'y a que cet instant, et maintenant ceci, et maintenant cela.