Chez moi, quand on tue le cochon, tout le monde rit ! Sauf le cochon.

Si Dieu nous fait la grâce de perdre encore une pareille bataille, Votre Majesté peut compter que ses ennemis sont détruits.

...ralentis, réfléchis et répond à ces trois questions, questions qu'il faut toujours se poser avant de dire quoi que ce soit : "Est-ce que ça doit être dit ?". "Est-ce à moi de le dire ?" "Est-ce à moi de le dire maintenant ?"

Nous nous dirigeâmes alors vers l'un des caribous. André se mit à côté de lui et dirigea sa tête vers l'Est. Dans son dialecte, il lui expliqua qu'il avait besoin de son cuir, de sa viande, et de ses os. Puis il le remercia.

Un de ces contacts, celui des muqueuses buccales –sous le nom ordinaire de baiser- a acquis dans de nombreux peuples, parmi lesquels les peuples civilisés, une haute valeur sexuelle, bien que les parties du corps intéressées n’appartiennent pas à l’appareil génital, mais forment l’entrée du tube digestif […].

27 décembre 2001,

1 000 Nord vietnamiens bombardés à Hanoï ; la conscience universelle défile dans les rues de toute la terre ; mais personne n'a levé le petit doigt lorsqu'on a détruit au phosphore 80 000 Hambourgeois, et de Dresde, à la bombe, toute la population civile. Cela révolte la justice : les gens de gauche sont des créatures sacrées, et à droite, des cancrelats, vivent les droits de l'homme ! 

(...)

Hexa': Les ours ont déclaré la guerre, ils m'ont envoyé une troupe de soldats. Ils sont très nombreux. Mais ils ne connaissent pas ma force ni ma fureur ! Je leur arrache la tête, les bras, les jambes de mes propres dents. Je les démembre, et laisse quelques particules de leur modeste corps geindre sur le sol et devenir poussière. Je n'en fais qu'une bouchée, mais il est trop tard pour eux; ils y passeront tous. Un courageux a décidé de sauter et a espéré fuir; je l'ai rattrapé et l'ai achevé.
Hexa': Autrement dit, je mange des chips nounours.

Chez le villageois français de 1800, le cochon est l’animal domestique, qui souvent se promène librement dans la cour et dans la maison. Engraissé pendant un an, le cochon est abattu, généralement à la Toussaint, par un tueur de goret, maître local de l’art de la saignée. Ce tueur arrive équipé de tous ses outils, et les hommes de la famille l’aident dans son office : le cochon est pendu ou allongé, piqué à la carotide et saigné. Une fois mort, il est flambé, arrosé, raclé, puis suspendu, ouvert, éviscéré et dépecé. L’animal est ensuite entièrement transformé : pendant quelques jours, toute la famille, mais aussi souvent les voisins, participe au rituel, qui se clôt par un grand repas où les morceaux sont partagés. La tuerie du cochon est une fête qui marque le début de l’hiver et pendant laquelle un savoir et des gestes ancestraux sont transmis, par la répétition, des parents aux enfants. L’élevage, la tuerie, la transformation et la consommation : toutes ces étapes de production et de consommation sont mêlées, liées dans un continuum, selon une unité de temps, de lieu et d’acteurs.

Après le dîner aux bougies, lui en smoking et elle en robe du soir, ils allaient au salon où ils admiraient, dans le cadre de la baie, les inutiles volutes de la mer. Tout comme au Royal, ils fumaient des cigarettes chères et s’entretenaient de sujets élevés, musique ou peinture ou beautés de nature. Il y avait parfois des silences. Alors, elle commentait les minuscules animaux de velours qu’ils avaient achetés à Cannes, les disposait mieux sur la table qui leur était réservée, les chérissait du regard. Notre petit monde, disait-elle en caressant le petit âne, son préféré. Eh oui, pensait-il, on a le social qu’on peut. Ou encore, elle lui demandait ce qu’il aimerait avoir pour les menus du lendemain. Ils en discutaient assez longuement car, sans s’en douter, elle était devenue gourmande. Ou bien elle se mettait au piano et chantait cependant qu’il écoutait, avec un vague sourire au ridicule de leur vie. Ou encore ils parlaient de littérature. C’était effrayant à quel point ils s’intéressaient à la littérature. Sombrement, il savourait la misère de leurs entretiens. L’art était un moyen de communication avec les autres, dans le social, une fraternisation. Dans une île déserte, pas d’art, pas de littérature.

Sans doute Nozdref était un hâbleur et un affronteur ; personne n’ignorait que de sa bouche il ne pouvait guère sortir que des rafales de choses impertinentes et folles ; mais un homme, un homme quelconque, énonçant, n’importe en quel état, une idée nouvelle, ne manquera jamais de l’inoculer à un autre homme qui en sera fortement saisi, lors même qu’en la rapportant à son voisin, il aura employé cette précaution oratoire : "Voyez un peu quelles bêtises on colporte !…"
Et le voisin y sera pris de même manière, bien qu’il dise : "Oui, oui, ce sont des bourdes, et on ne s’arrête pas à de tels propos." Il s’arrête si peu, quant à lui, qu’il court à l’instant conter la chose à son compère et à une bonne dame qui se trouve là par hasard, et le trio de s’écrier : "Des folies, des folies ! ce n’est pas à nous qu’on fera croire…" Et le trio se sépare pour aller communiquer la nouveauté absurde, sans songer qu’elle a déjà fait bien du chemin avec sa formule obligée : "Je vous demande un peu quelle bêtise !" L’idée nouvelle fait ainsi deux ou trois fois le tour de la ville, des faubourgs et de la banlieue, quoique indigne d’aucune attention et ne méritant nullement qu’on en daigne parler aux gens de bon sens.