L'imagination éclaire les catégories de choses qui ne peuvent exister que parce qu'un agent conscient en a rêvé. 

 

- Sans intérêt, répéta Solal. Et puis, une femme, pour quoi faire ? Leurs seins ? Des blagues, et toujours tombantes. Dans les journaux, toutes ces réclames pour ces instruments, ces porte-mamelles, ou comment les appelle-t-on, ces outils ?

- Des soutiens-gorge, monsieur.

- Toutes en portent ! Et c’est un abus de confiance ! […] Et puis elles sont si pitoyables avec leurs bibis de toquées, et leurs sautillements sur leurs hauts talons, et leurs derrières moulés, et leur animation lorsqu’elles parlent costumes entre elles ! […] Et si tu oses faire la moindre critique de sa nouvelle robe, elle devient agressive, tu es son ennemi, elle te regarde avec haine, ou encore elle sombre dans la neurasthénie de persécution et veut mourir. Donc plus de femmes, je n’en veux plus ! Et puis, il y a l’obligation de rester étendu auprès d’elles après ce que Michaël appelle la chose habituelle, et alors elles roucoulent avec sentiment et te caressent l’épaule, elles font toujours cela après, c’est leur manie, et elles attendent le sucre de récompense et que tu leur dises des joliesses reconnaissantes et comme quoi ce fut divin. Vraiment, elles pourraient me laisser cuver ma honte en paix.