Pour elle. le monde est un enchantement, un émerveillement, un mystène, une joie ; quand elle trouve une fleur nouvelle, c'est un tel délice qu'elle en reste coite, elle doit la câliner, la caresser, la humer, lui parler, et lui inventer toutes sortes de petits noms tendres. Les couleurs lui font perdre la tête : le brun des rochers, le jaune des sables, le gris des mousses, le vert des feuillages, le bleu du ciel ; les reflets nacrés de l'aube, les ombres violines des montagnes, les îlots dorés flottant sur des mers écarlates au crépuscule, la lune blafarde qui vogue au travers des lambeaux de nuage déchiquetés, les rivières d'étoiles qui scintillent dans l'infini de l'espace - rien de tout cela n'a la moindre valeur pratique, pour autant que je sache, mais parce qu'il y a de la couleur et de la majesté, à elle, ça lui suffit, au point qu'elle en perd la tête. Si seulement elle voulait bien se taire un peu et s'agiter moins en restant deux minutes tranquille, elle offrirait un spectacle un peu plus reposant.