Les mots permettent d’aller plus loin, mais quand on est allé si loin, d’un seul coup, malgré soi, ils n’explorent plus, ne font plus de conquêtes ; ils se contentent maintenant de suivre ce qui a eu lieu, comme de vieux chiens essoufflés. Ils fixent des limites artificielles, trop étroites, au troupeau anarchique des sensations et des visions.

Pour ce qui en est, par exemple, de mon Zarathoustra, je ne veux pas que l’on se vante de le connaître si l’on n’a pas été quelque jour profondément blessé, puis, au contraire, secrètement ravi par chacune de ses paroles : car, alors seulement, on jouira du privilège de participer à l’élément alcyonien d’où cette œuvre est née, on se sentira de la vénération pour sa resplendissante clarté, son ampleur, sa perspective lointaine, sa certitude.

Il y avait en cette étrange soirée une chose proche de la plus curieuse innocence en Bojan Buloh. Comme si l'innocence, songea Sonja, n'était pas une chose qu'on avait avant qu'elle soit perdue, un état naturel dans lequel on naissait avant que la vie ne le souille à jamais, mais plutôt une chose qui ne pouvait s'atteindre qu'après avoir traversé tous les maux que la vie savait produire. Il était perdu et condamné à la perte, il était damné et vivait avec les damnés, mais en un sens, en un certain sens, à cause de ce qu'il avait subi il avait acquis de l'innocence.