posthume

Quand je lis la biographie glorieuse,

Je me demande : est-ce là ce que l’auteur appelle une vie d’homme ?

Quand je serai mort est-ce ainsi qu’on racontera ma vie ?

(Comme si quelqu’un pouvait rien connaître de ma vie,

Alors que moi-même je pense ne rien savoir ou si peu de ma vie réelle,

Deux ou trois petites choses, deux ou trois vagues clés indirectes

Que j’aurai cherchées, trouvées pour mon usage ici-bas.)

Auteur: Whitman Walt

Info: Feuilles d’herbe, trad. Jacques Darras, Paris, Gallimard, 2002, page 37

[ inconnu à soi-même ]

posthume

L’autre jour, je me suis mis à réfléchir à un monde débarrassé de ma présence. A l’évidence, il continuerait de tourner. Sans moi. Tout à fait irréel. J’ai pensé à la benne à ordures, elle passerait, mais ce ne serait plus moi qui descendrait les poubelles. Ou encore au journal qu’on jetterait sur le perron sans que je sois là pour ouvrir la porte et le récupérer. Insupportable. Qui pis est, à peine serais-je mort qu’on commencerait à faire grand cas de mes livres. Tous ceux qui me craignaient ou me haïssaient de mon vivant me couvriraient soudain de fleurs. On me citerait à tout propos. Clubs et associations réhabiliteraient ma mémoire. De quoi se retourner dans sa tombe.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Le capitaine est parti déjeuner et les marins se sont emparés du bateau", trad. Gérard Guégan, pages 164-165

[ imagination ] [ jours inconnus ]