L'hiver était gris et méchant sur la ville et chaque nuit ressemblair à un bouquet d'heures froides et mornes, comme le temps dans une cellule sans porte.

Les plantes et les animaux ne combattent pas l'hiver ; aucun ne prétend que cela n'arrive pas et tente de continuer à vivre de la même manière qu'en été. On se prépare. On s'adapte. Certaines extraordinaires métamorphoses s'accomplissent  pour y faire face. L’hiver est une période où l’on se retire du monde, on maximise ses maigres ressources, parfois on adopte des attitudes d'une brutale  efficacité qui nous font disparaitre  du décor ; mais c'est bien là que se produit la transformation. L’hiver n’est pas la mort du cycle de vie, mais son creuset.

En hiver la terre pleure;

Le soleil froid, pâle et doux,

Vient tard, et part de bonne heure,

Ennuyé du rendez-vous.



Leurs idylles sont moroses.

- Soleil! aimons! - Essayons.

O terre, où donc sont tes roses?

- Astre, où donc sont tes rayons?



Il prend un prétexte, grêle,

Vent, nuage noir ou blanc,

Et dit : - C'est la nuit, ma belle! –

Et la fait en s'en allant;



Comme un amant qui retire

Chaque jour son coeur du noeud,

Et, ne sachant plus que dire,

S'en va le plus tôt qu'il peut.