Tu t’endors, puis entends la porte d’entrée s’ouvrir. Elle va se préparer du thé et va monter. C’est ce qu’elle fait toujours. Tu veux la baiser une dernière fois.

Elle hurle. Tu plaques ta main gauche contre sa bouche et tu la pousses sur le futon. Elle pleure et elle tremble. Toi aussi. Tu lui dis que tu l’aimes. Que sa vie est de toute façon foutue depuis longtemps. Quarante ans, sans enfant, succession d’amours foireux… Crois-tu vraiment que tu te serais donnée si facilement à moi si tu n’étais pas si paumée ? Tu lui dis ça et elle pleure encore. Toi, tu ne pleures plus. Tu la trouves ridicule, en position fœtale. Et toi, tu n’es plus toi-même. Tu as toujours su qu’un jour tu deviendrais fou. Tu sors ta queue et te branles. En vain. Ta queue ne répond pas et Irène ne fait rien pour arranger la chose. Tu la gifles, de plus en plus fort. Elle se débat et parvient à sortir de la chambre. Elle dévale les escaliers et manque une marche. Une tache de sang sous le crâne : aucun doute possible. Tu éclates en sanglots.

Tu l’aimais bien, cette femme.