Le meurtre parfait est de pousser l'autre au suicide...

Sokol était un individu civilisé et, en tant que tel, s'adonnait aux crimes de la civilisation. S'il fallait tuer un homme, sa main tenait peut-être le carnet de chèque, mais elle ne touchait jamais l'arme.

Certains me demanderont comment je peux justifier les meurtres que je commets. Je leur répondrai simplement qu'il ne s'agit pas de meurtres. Ce sont des sacrifices. Les sacrifiés m'ont confessé leurs péchés, ils ont fait acte de contribution, tout cela a été voulu dans les cieux.

Il parait que je suis fou, je veux bien le croire, j'ai déjà entendu mes livres me le murmurer avec leur haleine de moisissure. C’était souvent le premier mot qu'ils me disaient. ....Parfois je comprenais leurs reproches ? car il est vrai que ce que j'ai fait aux deux australiens de Cracovie n’était pas très galant. Ce n'est pas digne de nous me disait les livres... Tu aurais pu au moins les recoudre...

- Alors tu veux le tuer ?

Tuer. Le mot tuer. Elle a mis le doigt dessus. Le clou dans le cercueil. Tuer pour protéger. Comme une maman ourse qui attaque ceux qui veulent s'en prendre à ses petits. Ou tuer par légitime défense. Vision de la Faucheuse ravie de se mettre à l'œuvre, des trois Parques tenant le fil de la vie, de ces femmes effrayantes qui tranchent le destin.

Je ne souffre pas de compulsion à tuer tout le temps. Je ne suis pas un animal. Je ne cours pas partout en me déchargeant d'abus subis dans mon enfance tout en trouvant des excuses pour tuer. [...] Je ne suis qu'un type normal. Un Joe moyen. Avec un hobby. Je ne suis pas un psychopathe. Je n'entends pas de voix. Je ne tue pas pour Dieu ou Satan, ou le chien du voisin. Je ne suis même pas religieux. Je tue pour moi. C'est aussi simple que ça. J'aime les femmes et j'aime leur faire des choses qu'elles ne veulent pas me laisser faire. Il doit y avoir 2 ou 3 milliards de femmes sur cette terre. En tuer une par mois, c'est pas grand-chose. C'est juste une question de perspective.

J'ai commencé à gifler la siamoise sur le museau, gentiment d'abord, comme pour jouer, puis un peu plus fort. Pourtant, il n'y avait rien au monde que j'aime plus que les chats, mais elle non, il n'y avait rien à faire, elle me narguait, elle ne voulait pas m'avouer qui était son amant, elle se contentait d'essayer d'attraper mon nez avec sa patte, comme si j'étais là pour m'amuser. Sale chatte. Il n'y a rien de plus vicieux que les siamoises, toujours en chaleur. Je ne pouvais pas tolérer plus longtemps cette obstination à se moquer de moi. D'une main je lui ai fermé la gueule, pour qu'elle ne miaule pas, et de l'autre je l'ai étranglée. C'est si mince le cou d'un chat, si fragile, on peut le broyer entre ses mains comme un poussin.