C'est le dédain qui a pilonné le mort à coups de poing.*

La mâchoire mord parfois la langue,
Sans que leur bon voisinage en souffre.

Explique moi le genre d'emmerdes que j'ai et dis-moi si ça peut être soulagé ou si je vais en crever de toute façon.

Je suis allongé contre la montagne, juste un peu engourdi. J'ai dû perdre connaissance. Max et Yves, mes compagnons de parapente, ont posé leur voile à côté de la mienne. Le docteur Max prend les choses en mains : il creuse un trou devant mon visage pour me permettre de respirer et alerte la station par radio. Je ne comprends pas pourquoi ils ne me touchent pas. Je leur parle, ma respiration est calme, alors pourquoi me demandent-ils sans arrêt si je peux respirer ? Un brin d'herbe me chatouille la narine, j'éternue, je ris. Yves me parle comme à un enfant ; il a l'air de trembler. Il me semble que je ne peux plus bouger !

Un BOUM, suivi d’un CRAC (les deux roues de devant qui lui passent sur le corps), puis d’un second CRAC (pour les roues arrière) et enfin le RRRIIIII de vos pneus qui glissent. Sans réfléchir, vous faites marche arrière. Votre fille vous regarde avec des yeux débordants d’incompréhension. CRAC et re-CRAC ! Vous vous sentez con, très con.

Vous coupez le moteur, prenez une respiration, puis regardez votre fille en tâchant d’être aussi rassurant que possible :

— Je vais voir...

Ça ne rate pas, elle pleure, mais l’urgence est d’aller constater les dégâts. GLOUPS. Le pare-choc est ruiné, le capot cintré et le phare avant gauche pété. Vous vous accroupissez. Le diagnostic est sans appel : la biche est décédée. Vous ne savez pas ce qui est le plus insupportable : la trace de pneus sur le corps, la langue pendante de l’animal, ou son regard vide ?