Lucien et moi avions découvert le filon. Pendant des années, nous nous étions échinés à tenter de séduire de jolies filles qui ne nous avaient rendu que mépris et froideur, alors que là, juste sous notre nez, dormait un véritable trésor. Des centaines et des centaines, des milliers et des milliers de femmes, dépréciées, conspuées, méprisées, nous attendaient, seins généreux de n'avoir personne à qui se donner, cons entrouverts comme autant de portes entrebâillées.

Ce fascicule s'adresse aux prolétaires du sexe. A la masse innombrable des sans-grades, des pauvres cons, des mal-faits, des ratés, des pas beaux, des que moches. Aux "finis à l'urine", aux "bercés trop près du mur", aux "résidus de capote". A tous les hommes qu'on ne remarque pas. A ceux qu'on ne remarque que trop. A tous ceux qu'on oublie aussitôt. A tous ceux qu'on dédaigne. A tous ceux à qui la nature n'a fait aucun cadeau. A mes frères, enfin.

Gertrude aurait pu sans conteste prétendre à un poste de mannequin chez Olida. De type sanguin, la peau blanche veinée de bleu, grasse comme une truie, elle était en sus charpentée comme un bûcheron. Ses traits étaient sans délicatesse aucune, mais ses petits yeux bleus de cochonne étaient allumés d'une lueur de stupre. Elle enleva aussitôt son corsage, libérant une paire de seins assez flasques qui tombèrent mollement sur la prolifération des plis du ventre. Avec une violence que seul le rut peut conférer, elle me poussa sur le siège des vécés, puis s'acharna sur mon pantalon jusqu'à ce qu'elle parvienne à en faire jaillir ma queue furieusement gonflée.