Le coup de foudre, dis-je, on y croit par la suite, quand on fabrique son histoire, quand on se met d'accord sur une version commune, un mythe créateur ayant présidé à la rencontre.

Je veux d’abord entendre la fin de l’histoire. La fin de l’histoire, je ne peux pas vous la raconter, il n’y a que dans les livres que les histoires ont une fin. Mais je peux vous raconter la suite.

Dans la réalité il n'y a pas de fin, sauf la mort. Et elle est rarement heureuse... Et tandis que je rentre à la maison, je m'imagine finir... sans plus aucune attache pour échapper à la vie, sans laisser la moindre trace.

Il avait épousé Astrid, ils avaient eu des enfants, ils s'étaient installés dans la maison de ses parents, qu'ils avaient peu à peu aménagée. Il avait fallu beaucoup d'énergie pour arriver à tout ça et maintenant ils habitaient dans cette maison qui commençait doucement à se délabrer, doucement mais inexorablement. Il avait lu un jour qu'un bâtiment est terminé quand il commence à tomber en ruine. C'était peut-être la même chose pour les humains.

Le chemin était encore plus raide que la veille et Thomas ne tarda pas à retrouver le rythme lent de la marche qu'il adoptait dans ses randonnées en montagne, qu'il pouvait tenir pendant des heures. La forêt se terminait, la flore devenait moins dense. Les prairies étaient remplies de chardons, le chemin bordé de griffes du diable, de gentianes d'automne, tandis que de petites fougères poussaient dans des anfractuosités du rocher. Il ne cessait d'entendre le bruit du torrent, mais lorsque le chemin fit une grande courbe, le bruit s'arrêta soudain. Thomas n'entendait plus que le frottement de ses chaussures sur les éblouis et son souffle qui s'était mis au diapason du rythme de ses pas. Il se sentait présent au monde comme jamais, comme s'il n'avait ni passé, ni avenir.

L’écriture est quelque chose de positif, de valorisant, avec parfois des moments plus compliqués que d’autres, comme celui que je traverse actuellement, mais même dans cette période de questionnements, j’ai toujours le sentiment d’avoir mon destin en main, de pouvoir décider d’une direction à prendre. C’est tout sauf un emprisonnement. La plupart des écrivains que je connais sont des gens qui vont de l’avant. Ils peuvent se montrer critiques envers ce qu’ils font, voire pessimistes parfois. Mais jamais dépressifs. La dépression, comme je l’ai compris en étudiant la psychologie à l’université, ce n’est pas la tristesse, mais plutôt le manque d’énergie, une sorte de paralysie. Quand tu écris, tu ne peux pas te permettre ça. Tu es plutôt dans un état positif, revigorant. LA littérature ce n’est pas seulement des mots, c’est aussi de l’énergie.