L'âme est-elle solide, comme le fer ? Ou est-elle tendre et cassante comme les ailes d'un papillon de nuit dans le bec d'un hibou ? Qui l'a et qui ne l'a pas ? Je n'arrête pas de regarder autour de moi. Le visage de l'orignal est aussi triste que celui de Jésus. Le cygne ouvre lentement ses ailes blanches. À l'automne, l'ours noir transporte les feuilles dans l'obscurité. Une question mène à une autre. A-t'elle une forme ? Comme un iceberg ? Comme l'œil d'un colibri ? A-t-elle un poumon, comme le serpent et le pétoncle ? Pourquoi devrais-je en avoir une, et pas le fourmilier qui aime ses enfants ? Pourquoi devrais-je, et pas le chameau ? Maintenant que j'y pense, qu'en est-il des érables ? Et l'iris bleu ? Et toutes ces petites pierres, assises seules au clair de lune ? Qu'en est-il des roses, des citrons et de leurs feuilles brillantes ? Et l'herbe ?

Mon travail consiste à aimer le monde.

Là-bas les tournesols, là les colibris - tous en quête de douceur. Ici une poudre de levure vivifiante, là des prunes bleues.

Palourde dans le sable moucheté.

Mes bottes sont-elles usées ? Mon manteau  déchiré ? N'ai-je pas vieilli, sans avoir atteint le quart de la perfection ? Laissez-moi me concentrer sur ce qui compte, mon travail, qui consiste surtout à rester immobile et à apprendre à faire de la place pour les autres,

Papillon sur Pied-d'alouette

Moutons dans leur pâture, et les prairies. Principalement la joie, puisque tous les ingrédients sont là,

ce qui est gratitude ; avoir un esprit et un cœur et des habits, une bouche avec laquelle pousser des cris de joie vers le papillon de nuit et le roitelet, vers la palourde mi-enfouie, somnolente,

leur dire à tous, encore et encore, comment se fait-il que nous vivons pour toujours.