Je connais des animaux plus vaillants que le phacochère africain, mais aucun n'est plus courageux. C'est le paysan des plaines, le terne mineur qui creuse la terre. 

J'ai appris que si vous devez quitter un endroit où vous avez vécu et aimé et où toutes ces années passées sont enterrées profond, quittez le de n'importe manière, sauf lentement, quittez le plus vite possible. N'y revenez jamais et ne croyez à aucun moment qu'un instant dont vous vous rappelez est meilleur parce qu'il est terminé. Les années passées semblent sécurisées, évaporées, alors que l'avenir vit dans un nuage, formidable vu de loin.

Il existe toutes sortes de silences et chacun d'entre eux signifie une chose différente. Il y a le silence qui vient avec le matin dans la forêt, très différent du silence d'une ville endormie. Il y a du silence après une tempête de pluie, ou avant une tempête de pluie, ce ne sont pas les mêmes. Il y a le silence du vide, le silence de la peur, le silence du doute. Certains silences peuvent émaner d'objets sans vie comme d'une chaise récemment utilisée, ou un piano avec de la poussière sur les touches, ou tout ce qui a répondu au besoin de quelqu'un, pour le plaisir ou le travail. Ce genre de silence peut parler. Sa voix peut être mélancolique, mais ce n'est pas toujours le cas ; car la chaise était peut-être occupée par un enfant rieur ou les dernières notes du piano peuvent avoir été vives et gaies. Quelle que soit l'humeur ou les circonstances, leur essence peut s'y attarder ensuite. C'est un écho silencieux.