poésie

Un jour viendra sans doute, où ce poème lu, se trouvera devant vos yeux.

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info:

[ incarnation ]

famine

C’étaient des étudiants
Ils parlaient de leur soupe aux betteraves
Nos paroles étaient des oiseaux morts de gel.

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info: Poèmes retrouvés (1925-1944)

[ faim ] [ poème ]

appréciation littéraire

M. Paul Valéry vide la poésie du sensible, de l’histoire, nous interdit le domaine de la souffrance, de la mort, assigne à la poésie son véritable rôle : celui de chanter le drame de l’intellect.

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info: Faux traité d'esthétique

poème

Et je pense à l'effroi de ma pauvre existence A la fuite éperdue qui me ramène à moi, A ce goût du voyage dont je reviens plus pauvre, A cette soif des hommes dont je reviens gelé... Pardonnez-moi mes frères, de vous avoir cherchés Avec un coeur sans foi, avec les mains gercées... J'ai crié avec vous, j'ai pleuré avec vous, Que ne puis-je arriver à croire en votre vie ?

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info:

[ vivre ] [ désespoir ]

écrivain-sur-écrivain

Si tu avais une seule fois de ta vie lavé un chèque, éventré une caisse, soutiré une toile d’un musée, trafiqué de l’héroïne ou provoqué une fausse-couche, combien Aragon t’apparaitrait mince et pâle, un auteur bénin, un auteur, parlant de choses dont il ne fait que rêver, provoquant les confessions ou vous excitant à agir, parlant en somme, parlant toujours et n’exerçant dans la vie ordinaire que de petites escarmouches de cénacle qui ne font hausse ou baisse dans le monde.

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info: Dans "Faux traité d'esthétique", page 127

[ hors-sol ] [ critique ] [ intellectuel ] [ vacherie ] [ communiste embourgeoisé ]

mort

Je songe au passant qui
Traverse sans hâte la rue.
Que de fois déjà il l’a vue !
Il ne la reverra plus.

Je pense à l’homme qui
Etend dans ses draps une femme.
La vieille chanson que la femme !
Mais c’est pour la dernière fois.

Je pense au poète vieilli.
Voyez : il écrit un poème.
En a-t-il écrit, des poèmes !
Mais celui-là c’est le dernier.

Je pense à l’homme qui
Eteint sa lampe et se couche.
Tant de fois il s’est endormi !

Mais cette fois c’est pour de bon.
Je pense, je pense, je pense
A la vie des éphémères
Qui meurent en ouvrant les yeux.

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info: Dans "Poèmes retrouvés", septembre 1943

[ inconscience ] [ banalité ] [ mourir ]

exil

On s'était rencontrés quelque part, c'était sûr,
dans quelque queue humaine à l'aube, il bruinait
- pour un pain, ou pour un visa, c'était long,
c'était long la guerre, la paix,
longue et sordide l'aube,
et cette découverte du rien, si lente, oh !
et ce malaise au coeur plus lourd qu'une grossesse
l'humiliation d'être rien,
des émigrants sans passeport,
de nul peuple, d'aucun pays,
chacun parlant une autre langue,
la langue de sa petite vie obscure,
la langue d'un désir de pain, de destruction,
de tendresse, de miel, de songe, de puissance,
d'un toit avec une fraîcheur dans le lit...
Et j'étais parmi eux parlant ma propre langue
que je ne comprenais plus, ah !
Et j'avançais craignant qu'on m'oubliât et je criais
de peur, de faim, d'angoisse :
"Moi aussi... moi aussi, je suis un dieu. Pitié !"

Auteur: Fondane Benjamin Wechsler

Info: In "Ulysses", éd. Syracuse University Press, p. 92

[ déréliction ] [ communauté ] [ solitude ] [ perdu ]