baise

et je lèche à fond ses lèvres
son con
son âme
puis je la monte et je lui dis :
"tel que tu me vois, je suis parti
pour te larguer mon jus blanc et chaud,
car, n’est-ce pas ?
j’ai pas fait le parcours depuis Galveston
pour jouer aux échecs."

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "L'amour est un chien de l'enfer", page 18, "la déesse d’un mètre quatre-vingt et quelques"

[ plan cul ] [ sexe ] [ stupre ]

différence

De la maternelle à la fac, j’ai dû faire face à des gosses qui me martyrisaient, ils me suivaient, se moquaient de moi, me provoquaient, mais ils n’étaient jamais seuls, moi je l’étais, et ils savaient que j’avais quelque chose enfoui au fond de moi. Ça les rendait fous ; ça continue.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Sur l'écriture", lettre à Gérard Dombrowski, 3 janvier 1969

[ enfance ] [ marginal ] [ souvenir ]

écrivains

J’introduisis le débat en affirmant que Faulkner n’était qu’un adolescent monté en graine. Puis j’enchaînai avec Tchekhov – beurk, du théâtre pour rupins. Et avec Steinbeck – un plombier sachant plomber. Et enfin je terminai avec Hemingway dont n’étaient sauvables que les premiers livres. Lui les aimait tous. Quel manque de goût !

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Un carnet taché de vin", page 156

[ opinions ] [ vacheries ] [ goûts ]

portrait

C'était une poétesse féministe locale qui s'était lassée des noirs et se tapait maintenant un doberman. Elle avait des cheveux roux tressés, des yeux ternes, et elle jouait de la mandoline quand elle lisait ses œuvres. Et la plupart de ses œuvres avaient un rapport avec l'empreinte d'un bébé mort dans le sable.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Je t'aime Albert"

[ folle ] [ sorcière ]

graphomane

j’écris souvent dix à douze poèmes par jour et puis je complète le tout par une nouvelle. il se pourrait que je devienne cinglé mais j’ai produit à une cadence infernale ! je m’accroche tout simplement à la machine et je la fais hurler. c’est ainsi que j’ai écrit le roman [Le Facteur] en 20 jours ! 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à Neeli Cherry, 1er septembre 1970

[ rythme ] [ production quotidienne ]

peinture

- à présent, peignez-moi ce vase avec ses fleurs.
Puisqu’il le voulait son vase, il l’aurait ! j’ai mis les bouchées doubles et en cinq sec le lui ai torché, alors que tous les autres en étaient encore, le doigt en l’air, à mesurer les ombres, les proportions ou le trou du cul du diable.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Journal d'un vieux dégueulasse

[ vite fait bien fait ] [ création graphique ]

poème

Ce n'est pas assez que je puisse vivre encore beaucoup de jours, et peut-être, d'années.
Ce n'est pas assez.
Le téléphone ressemble à un animal mort qui ne veut plus parler. Et s'il parle à nouveau ce sera toujours avec la mauvaise voix.
Avant j'attendais et tu as toujours franchi la porte. Maintenant tu dois m'attendre.

Auteur: Bukowski Charles

Info: À Jane Cooney Baker, morte le 22 janv. 62

[ deuil ]

couple

Un jour je me suis marié et ma femme a demandé le divorce parce que je ne lui ai jamais dit que je l’aimais. Comment j’aurais pu lui dire sans être obligé par la suite d’avoir avec elle des conversations sur Hollywood, le voisin, le patriotisme, la salle d’attente du coiffeur et le cul du chat ? 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à John William Corrington, 23 février 1961, trad. Marc Hortemel

[ planplan ] [ banalisation ] [ désérotisant ]

emmerdes

J’étais assis dans un bar de Western Avenue. Il était minuit environ et mon esprit pataugeait dans sa confusion habituelle. Tu sais, quand tout va de travers : les femmes, les boulots, les non-boulots, le temps, les chiens. Au bout du compte, tu restes assis, prostré, hébété, comme sur un banc d’arrêt de bus en attendant la mort.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Au sud de nulle part", page 28

[ paralysie existentielle ]

femmes-hommes

Cette fille aimait tout ce qui m'ennuyait, et tout ce que j'aimais l'ennuyait. Nous étions le couple parfait: ce qui sauvait notre relation, c'était cette distance à la fois tolérable et intolérable entre nous. On se retrouvait chaque jour -et chaque nuit- sans avoir rien résolu et avec zéro chance de résoudre quoi que ce soit. La perfection.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Shakespeare n'a jamais fait ça

[ couple ] [ dépareillé ] [ communication ]