Les garçons ont besoin de la colère chaude pour survivre. Il leur faut le goût du combat, l'envie d'enfoncer le couteau dans la chair, l'énergie, l'initiative de la fureur. C'est nécessaire pour la chasse, la défense, la fierté. Le sexe aussi, peut-être. [...] Toutes les filles ont besoin de la colère froide. Elles ont besoin de ce bouillonnement froid, des rancoeurs incessantes, du talent pour refuser le pardon, éviter le compromis. Elles doivent savoir que lorsqu'elles disent une chose, elles ne reviendront jamais dessus, jamais, au grand jamais.

Sous tension, une chaîne cassera à son maillon le plus faible. La prévision va jusque là. La difficulté est d'identifier ce maillon avant qu'il ne cède. Le générique est à notre portée, mais le spécifique nous échappe. Certaines chaînes sont conçues pour casser sous une certaine tension et à un certain maillon, mais une bonne chaîne est homogène, si bien qu'aucune prévision n'est possible. Et comme nous ne savons pas où se situe le maillon le plus faible, nous ne savons pas quelle tension est nécessaire pour briser la chaîne.

Paul  faisait des efforts afin d'imaginer le monde extérieur selon ses propres termes, mais c'était presque impossible. Non seulement il était éparpillé sur toute la planète, mais des machines très éloignées les unes des autres calculaient simultanément différents moments de son cadre temporel subjectif. La distance entre Tokyo et New York était-elle maintenant de la longueur de son corps calleux ? Le monde s'était-il réduit à la taille de son crâne, disparaissant en même temps, à l'exception des cinquante ordinateurs qui avaient contribué à un moment donné à ce qu'il nommait "le présent" ?

En 1981, Matthew Shawcross avait acheté une minuscule station de télévision par câble dans la Bible Belt, assez décrépite et qui avait jusqu'alors partagé son temps d'antenne entre de vieux clips en noir et blanc des chanteurs de gospel des années cinquante, et des attractions locales, comme des montreurs de serpents (protégés pas leur foi et par l'ablation opportune des glandes à venin de leurs protégés) ou des enfants épileptiques (encouragés par les prières de leurs parents, et par une suppression soigneusement calculée de leurs médicaments pour que l'esprit saint les anime).

L'odorat. C'est le sens qui détient le plus de pouvoir occulte. Celui qui fait revenir, alors que les pensées sont engagées ailleurs, à un moment précis, vieux de plusieurs années, en un clin d'oeil. Une odeur de buis, et c'est l'enfance avide de papillons. Un parfum de pivoines blanches, le mariage du meilleur ami. C'est le plus catégorique, le plus personnel, le plus capricieux. Impossible de le retenir, de le contenir.
Quel est le parfum de la Provence?
Le savon.
L'ail.
Le tilleul.
La bouillabaisse.
Le fromage.
La lavande.
Les parfums.
Les marchés.

Il y a des voix qui sont comme des corps. Troublantes, affolantes, ou au contraire apaisantes, consolatrices. Celle de ma maman, basse et sombre, avec ses r roulés un peu italiens. Celle de papa, émouvante, rude, timide, hésitante par moments, s'arrêtant sur un mot dont il n'était pas sûr. Quant à celle de Raphaël, il me suffisait de fermer les yeux pour l'entendre. Certaines inflexions aussi chaudes que des caresses. Certaines paroles dont je ne pouvais me souvenir qu'en frissonnant. On ne peut pas se coucher les oreilles quand les voix viennent de l'intérieur.

Tu ne cessera jamais de changer, mais ça ne signifie pas que tu doives dériver au gré du vent. Chaque jour, tu peux prendre la personne que tu as été, et les nouvelles choses dont tu as été témoin, et faire ton propre choix, honnête, sur qui tu dois devenir. "Quoi qu'il arrive, tu peux toujours rester fidèle à toi-même. Mais ne t'attends pas à finir avec la même boussole intérieure que n'importe quelle autre personnee. Sauf si elle a commencé à tes côtés, et qu'elle a grimpé à tes côtés à chaque étape du chemin.

Il y avait une joyeuse certitude qui venait d'abord de la compréhension de l'ensemble des équations d'Einstein, arabesques de lettres grecques s'accrochant de façon ténue à la page, entrelac diaphane. Elles semblaient non substantielles à la première vision, un amas de gribouillis. Mais suivre les développements délicats au fur et à mesure qu'ils se contractent, comme des super-scripts associés à leurs sous-jacents, s'éboulant mathématiquement en entités classiques concrètes - potentiel ; masse ; forces vectorielles au sein d'une géométrie courbe - ce fut une expérience sublime. La poigne d'acier du réel au sein du gant de velours d'aérées mathématiques.

Elle avait dit : "Je veux des frontières nettes, tout de suite. Je veux gérer ça moi-même". "Je comprends".  Il laissa s'effacer de son esprit le modèle partiel qu'il avait acquis en faisant l'amour, ne conservant qu'un ordinaire Elena-symbole, articulé sur des suppositions comme celui de n'importe laquelle de ses connaissances. Paolo prenait au sérieux les responsabilités qu'amène l'intimité ; l'amante qui avait précédé Elena lui avait demandé d'effacer toute trace de ses connaissances sur elle et il avait obtempéré au mieux - la seule chose dont il se souvenait était qu'elle en avait fait la demande.  

Mais la vie n'est qu'imitation; il ne faut pas cracher dessus. Les organes de notre corps se reconstruisent constamment à leur image. Une cellule qui se divise meurt, et celles qui prennent sa place ne sont que des imposteurs. Ton corps ne contient plus un seul des atomes avec lesquels tu es née... alors qu'est-ce qui te donne ton identité ? C'est un schéma informationnel, pas quelque chose de physique. Et si un ordinateur se mettait à imiter ton corps - au lieu que ce soit lui qui s'imite lui-même -, la seule vraie différence serait que la machine ferait moins d'erreurs.