Au Soudan, mourir est un jeu d'enfant, surtout pour un enfant.

Les livres ont cette particularité unique d'arrêter le temps à un moment donné pour dire : " N'oublions pas cela ".

Une fois par an, elle réalise son insignifiance. Puis elle l'oublie encore, car elle est non seulement insignifiante, mais aussi sans mémoire.

Je ne vais pas attendre pour aimer du mieux que je peux. Nous pensions que nous étions jeunes et qu'il y aurait du temps pour bien aimer dans le futur. C'est une terrible façon de penser. Ce n'est pas une façon de vivre, d'attendre pour aimer.

Elle a besoin d'un nouveau carnet. Celui qu'elle a est problématique. Pour atteindre le présent, elle doit feuilleter le passé, et lorsqu'elle le fait, elle se souvient de certaines choses, et chaque nouvelle entrée de son journal devient, de manière générale, quelque réaction quotidienne qu'elle regrette, qu'elle voudrait corriger,  réécrire.

Nous sentons que révéler des choses embarrassantes ou privées, c'est avoir donné quelque chose à quelqu'un, et que, à l'instar de ces primitifs qui craignent qu'un photographe ne vole leur âme, nous identifions nos secrets, notre passé et nos souillures, à notre identité, et que révéler nos habitudes ou nos échecs et exploits nous diminue d'une certaine façon.

J'aime la part sombre de la nuit, après minuit et avant quatre heures et demie, lorsqu'elle est profonde, quand les plafonds sont plus durs et plus éloignés. Je peux alors respirer et penser pendant que les autres dorment, arrêter le temps d'une certaine manière, faire en sorte - ça a toujours été mon rêve - que pendant que les autres sont immobilisés, je puisse m'affairer autour d'eux, faire ce qu'il y a à faire, comme les elfes qui fabriquent les chaussures alors que les enfants dorment. 

Mon esprit, je le sais, je peux le prouver, plane sur les ailes d'un colibri. Il voltige et il tourne. Et lorsqu'il fonctionne à plein régime, le mouvement ne s'arrête pas. Les machines ne se reposent pas, les systèmes se refroidissent rarement. Et bien que je puisse oublier tout ce qui est important - c'est pour cela que les gens me confient des secrets - mon esprit a un étrange talent d'organisation lorsqu'il est question de souffrance. Rien de ce qui me tourmente n'est jamais perdu, pas même diminué en couleur, en intensité ou en qualité sonore.

Si on le lançait sur le sujet, alors c'en était terminé d'un repas agréable. Il commençait par une défense des musulmans en Amérique et déployait son argument à partir de là. Depuis les attaques sur New York, disait-il, chaque fois qu'un crime était commis par un musulman, on mentionnait la religion du coupable, sans que cela ait un quelconque rapport avec les faits. Quand un crime est commis par un chrétien, parle-t-on de sa religion ? Si un chrétien est arrêté à l'aéroport après avoir tenté d'emporter une arme à bord d'un avion, est-ce que le monde occidental apprend qu'un chrétien a été interpellé puis interrogé par la police ?

Parce que les secrets ne prennent pas de valeur s'ils sont gardés dans un coffre-fort hermétique, parce que notre passé est soit rendu utile, soit mute et devient cancéreux. Nous partageons les choses pour des raisons évidentes : cela nous fait sentir moins seuls, cela répartit le poids sur une plus grande surface, cela offre la possibilité d'alléger notre fardeau. Et cela peut fonctionner dans les deux sens - non seulement comme un dispositif de soulagement de la douleur, mais, dans le cas non pas de mauvaises nouvelles mais de bonnes, comme un véhicule pour partager-les-choses-heureuses-que-j'ai-vues/les-leçons-que-j'ai-apprises. Ou comme un outil de simple connectivité pour elle-même, un test des eaux, une tentative d'engagement avec une masse d'inconnus.